Mi Ventana Gótica

La Peluquería

2012-01-03T22:00:00.003+01:00

*VÍDEO

edición: Brian Sánchez

peluquera: Cintia Fuentes Sánchez

clienta 1: Nazaret

clienta 2: Pablo

grabado el pasado verano en Mallorca
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MicroCita XIX

2011-12-02T14:12:00.019+01:00

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Si Marty McFly,

cuando por accidente viajó hasta los años ’50 subido en el DeLorean,

se hubiera acostado con alguna chica,

hubiera perdido la virginidad antes que su padre.

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*TEXTO

escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 2 de Diciembre de 2011

Otras referencias a la película Regreso al futuro:
* Time machines
* MicroCita XV

Quotes

2011-11-27T00:03:00.002+01:00

*TEXTO

escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

en: enero 2010

galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

MicroCita XVIII

2011-11-20T03:55:00.010+01:00

Escribir palabras de amor por todo tu cuerpo.

*TEXTO

escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 19 de noviembre de 2011

*IMAGEN

modelos del anuncio de perfume Cacharel Amor Amor (the forbidden kiss).

Doctor Aladdin

2011-11-03T14:09:00.003+01:00

*Pulsar en la imagen para agrandar*

*IMAGEN

dibujado por: Cintia*Nightmare

en: 1 de noviembre de 2011

galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

¡3 años!

2011-10-31T01:53:00.006+01:00

¡¡ MI VENTANA GÓTICA CUMPLE 3 AÑOS !!

Sé que durante este año he descuidado un poco a esta criatura mía; universidad, familia… no he tenido mucho tiempo para escribir y hacer actualizaciones en condiciones (y creo que por ello se ha resentido un poco el apartado de comentarios) pero espero que eso cambie a partir de ahora. Aunque desde luego, nada va a impedir que siga escribiendo.

Muchas gracias a todos los que leéis mis historias. Y dentro de poco celebraremos el primer año de Mi “Arte” Sin Censura.

Un beso muy fuerte.

Imagen by Marcx Photography (31 de octubre de 2011).

MicroRelato XIX

2011-10-09T02:47:00.008+02:00

Después de varios meses, por fin la vida le dio un respiro. Sentada en una silla negra y un tanto coja, se encontraba en un pasillo largo, gris y estrecho con varias luces parpadeantes. Sujetaba entre las manos un vaso de plástico; bebía casi con obligación un café insípido a la espera de que le efecto de la cafeína pudiera reavivarla y borrar las ojeras que ni si quiera el maquillaje pudo ocultar aquella mañana.

Miró el reloj. Ya habían pasado casi 2 horas desde que una señorita uniformada la aparcó como a un bulto en aquel lugar que no inspiraba ningún confort. Pero siguió esperando; esperar ante puertas ajenas era lo que llevaba haciendo desde hacía meses. Ya se había acostumbrado a aquella desazón que la acompañaba todas las mañanas.

Pero por primera vez, después de tanto tiempo, sonrió, con la mirada posada en el altavoz que había en una esquina del techo. Frank Sinatra cantaba “Strangers in the night” y ella se transportó a una tarde de invierno, de pijama y lluvia, en la que ella y su madre bailaron en la cocina, de forme espontánea y poco profesional, esa misma melodía.

*TEXTO

Escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

En: 8 de octubre de 2011

*IMAGEN

Título: Generation

Fotografía/Manipulación: Brian Sánez y Cintia*Nightmare

Modelos: mi madre y yo

Galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

Mis fotos: Dibujos

2011-09-29T00:20:00.013+02:00

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Desde siempre me ha gustado dibujar, a pesar de que mis creaciones no han sido (ni son) nada del otro mundo. Pero siento que he mejorado notablemente desde que uso el PhotoShop como herramienta de trabajo. Se acabó tirar un dibujo porque me he confundido al entintar, o ver que las texturas no quedaban uniformes al colorear. Ahora es mucho más fácil.

Aquí os dejo algunos de mis trabajos; los que más me gustan.
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LMFAO's robot

junio'11

Tribute to Jaime Ibarra

septiembre '11

The servent

septiembre '11

Young gentleman

abril '11

How I met your mother

mayo '11

Pececito

noviembre '10

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*IMAGENES
dibujo/manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/ y http://cintianightmare.deviantart.com/
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El dibujo de LMFAO está siendo un éxito: en DeviantArt recibe cerca de 100 visitas al día, ya hay gente que ha customizado esa misma imagen a su antojo, es foto de perfil en los grupos de Facebook de LMFAO, está reblogueada en muchas páginas de Tumblr, y algunos usuarios de chats y de Twitter la usan como avatar.
No pensé que fuera a gustar tanto...
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MicroCita XVII

2011-09-25T02:31:00.004+02:00

La Ciudad de las Nubes se llamaba así
porque todos sus edificios eran de cristal
y se reflejaba el cielo en ellos.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 25 de septiembre de 2011

*IMAGEN
título: X0043
fotografía / manipulación: squadgazzz
galería: http://squadgazzz.deviantart.com/
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En Café Sa fonda

2011-08-28T04:14:00.008+02:00

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Noches de borrachera.

Cuando corre el alcohol en las fiestas de Café Sa fonda la gente se convierte. Cualquiera es válido para pasar la noche, se baila con más ganas y hablamos el inglés más fluido. Tenemos conversaciones que no recordaremos al día siguiente, todos los comentarios nos parecen más graciosos de lo normal y sentimos que nos une una gran amistad con personas que acabamos de conocer. Unos ríen y a otros les entra la llorera; algunos se duermen en los rincones y las parejas espontáneas buscan la oscuridad; también brota la agresividad en personas que antes se mostraban serenas.

Y a mí… a mí me da por pensar en ti.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 27 de agosto del 2011

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Por ti

2011-08-22T02:04:00.012+02:00

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Habían dejado el todoterreno a un lado del sendero, cerca de un árbol. Corrían hacia el vehículo todo lo rápido que la tenue luz de la luna les permitía; se había hecho de noche y no se percataron de ello. Los rayos desquebrajaban el oscuro cielo como si de un papel se tratara; y los truenos rugían con furia y brusquedad segundos después de cada flashazo. El aire se levantó y se cubrieron los ojos con las manos. Todavía no había empezado a llover, aunque faltaba poco. Entraron en el todoterreno, pero no arrancaron el motor; jadeaban por el esfuerzo de la carrera. A través del cristal vieron la silueta de la Sierra de Gredos y el cielo pasaba del negro absoluto a un blanco cegador en cuestión de segundos. Sentían el pulso cada vez más acelerado cuando los truenos sonaban y la tierra retumbaba.

- Nunca había presenciado una tormenta como esta… y eso que llevo viniendo aquí desde que era pequeña…
- Es una belleza siniestra –sonrieron nerviosos.
- Hemos estado haciendo fotos durante toda la tarde: que si animalitos, florecitas, retratos en blanco y negro de alguna señora mayor para intentar ganar el concurso de fotografía del mes que viene… Pero de esto… –dijo señalando a la luna del coche y haciendo una pausa para llenar sus pulmones de aire-. De esto no.
- Desde luego, con una imagen así ganarías el concurso.
- Sí, pero yo no voy a salir ni loca del coche. No, no, no.

Acarició la cámara que tenía en su regazo y esbozó una sonrisa mientras dirigía su mirada al frente y después a ella. Le arrebató de las manos el trípode que ella estuvo cargando durante toda la tarde y salió del coche rápidamente.

- ¡¿Qué haces?! –gritó, sacando la cabeza por la ventanilla-. ¡Estás loco!
Él se giró, y sin dejar de moverse y aún sonriendo dijo:
- ¡Por ti lo haría mil veces!

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 21 de agosto del 2011

*IMAGEN
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

La frase de “Por ti lo haría mil veces” se repite en el precioso libro de Khaled Hosseini, “Cometas en el cielo”.

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El colgante mágico

2011-08-19T13:16:00.015+02:00

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Colocando el cajón de mi escritorio, he encontrado mi vieja carpeta de dibujos. Entre todos los papeles había un proyecto de cómic del 2007. La idea inicial era hacer ese cómic con fotos, siendo Marcx Photography el encargado de hacerlas y un amigo nuestro y yo, los personajes de la historia, pero antes yo debía elaborar los bocetos para saber, más o menos, cuántas fotos íbamos a tener que hacer.

Al final, ni terminé el boceto (sólo hice tres páginas) ni, por supuesto, se hicieron las fotografías para hacer el cómic (tal vez mis expectativas eran muy altas, imaginando decorados de ensueño, como un atardecer en una azotea de Madrid).

Pero hoy me ha hecho ilusión encontrarme con esos dibujos que tenía tan olvidados. Así que decidí darle un poco de color a la página que más me gustaba de las tres. Y así es como ha quedado:

*Pulsar en la imagen para agrandar*

*IMAGEN

dibujado por: Cintia*Nightmare

en: primavera 2007

galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

MicroRelato XVIII

2011-08-16T08:20:00.004+02:00

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Te observo desde un rincón de la habitación; el más oscuro.

Tu piel comenzó a salpicarse por las primeras luces del alba; ahora, el sol te baña por completo. Cubre tus piernas interminables, tu pecho y los brazos con los que me has rodeado durante toda la noche. Se cuela entre los poros de las sábanas para no dejar ni un centímetro de los doscientos que forman tu cuerpo. Tu pelo se clarea y la luz repasa el contorno de tus dedos, de tus labios y se posa en tus pestañas. Lo más seguro es que tus ojos brillen cuando te despiertes; sí… brillarán con ese marrón claro pero intenso.

Continúo en el rincón más oscuro de la habitación, al lado del armario. Sé que cuando el sol toque mi piel significará que la noche habrá llegado a su fin, y quemará el camino que tus manos marcaron en mi cuerpo hace no muchas horas.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 16 de agosto de 2011

*IMAGEN
título: Red
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
modelo: Oliver
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

Otras historias similares:
* MicroRelato VII
* MiroRelato XIII

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Unscarred

2011-08-14T02:11:00.018+02:00

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Nazaret, este cómic lo hice para ti, para que te animes.

* Pulsar en la imagen para agrandar*

Consigues que la gente se siga creyendo que tienes muchísima menos edad de la que tienes en realidad (sigo pensando que el diablo está detrás de todo esto), y tienes que recordar que el pelo crece y las heridas se terminan curando, y si no, se pueden tatuar. Además, viendo las fotos de estas vacaciones, estás muy guapa (que le pregunten a los chicos que pasan las tardes en la tienda friki).

Me divertí mucho la tarde que pasamos haciendo y retocando estas fotos:

... bueno, me lo pasé muy bien durante todas las vacaciones, la verdad.

Te dedico esta entrada para decirte lo mucho que te quiero y las ganas que tengo de volver a verte. Un beso muy grande, tita.

* IMAGEN
cómic y fotos hechos por Cintia*Nightmare
modelo: Nazaret S.L.
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

MicroRelato XVII

2011-08-07T04:19:00.010+02:00

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Antes de bajar las escaleras, me apoyo en el marco de la puerta y hundo la cabeza entre los brazos. De repente dejo de percibir el suelo y un torbellino de manchas negras y grises, parecidas a las que salen en la pantalla de la televisión cuando no se sintoniza ninguna cadena, aparece a mí alrededor. Sé que es cuestión de segundos que se me pase el mareo y me encuentre mejor; mientras tanto, intento no soltarme del marco de la puerta.

Hay un momento en el que mi cerebro desconecta; el recuerdo de decirme a mí misma que debía agarrarme muy fuerte queda ya muy lejano. Siento un ligero dolor en las nalgas y en las muñecas. Aún no he recuperado la visión. ¿Cuánto tiempo llevo así? Ahora tengo la sensación de que estoy en la cama, todavía durmiendo, y que tengo que despertarme. Pero… mis manos no están palpando las sábanas… esto es más duro… ¡estoy suelo! ¿Y cómo he llegado hasta aquí? Ni si quiera sentí que perdía el equilibrio. Solamente sigo viendo las manchas negras y grises.

Intento tranquilizarme, y pido ayuda sin gritar demasiado. A lo lejos oigo la voz de mi madre, y le pido que suba rápidamente, pero moderando mi tono para que no se asuste. Fue el contacto de sus manos frías con mi frente lo que hizo que poco a poco fuera recuperando la visión.

* TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 6 de agosto de 2011

* IMAGEN
título: Damn The Circumstances
fotografía / Manipulación: Marcx Photography
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

hay que tener cuidado con el calor del verano; todavía me duele el culetazo.

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Time Machines

2011-07-27T05:34:00.012+02:00

*Pulsar en la imagen para agrandar*

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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 27 de julio del 2011
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

Evasión

2011-07-22T03:07:00.012+02:00

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Los días transcurrían lentos y acompañados del ligero tintineo que provocaba la lluvia al chocar contra los cristales de la cabaña. En su cabeza sólo se repetía la misma melodía; la canción que comenzó a sonar en la radio cuando puso en marcha el coche, aquel atardecer de hace unos días atrás.

Se había recorrido los rincones de la casa y había llorado en todos ellos. Su presencia era como la de un fantasma. La estancia estaba ordenada, pero cubierta por una gruesa manta de polvo, que ni si quiera se molestó en limpiar desde la noche de su llegada; también había descuidado su aspecto y su higiene personal. Todo carecía de importancia en ese momento.

Miró por la ventana de la cocina y vio el embarcadero. Su mente engañó a sus ojos cuando empezó a ver personas que estaban cerca de la orilla. Eran familiares y amigos suyos. Apoyó las manos contra el cristal y hundió la cabeza entre los hombros cuando recordó que esa casa se compró para pasar las navidades y las vacaciones de verano en compañía de los seres más queridos, no para vagar por sus habitaciones como un espíritu melancólico. Cuando volvió la vista al frente, las siluetas humanas habían desaparecido.

Estuvo unos segundos mirando el agua a través de la ventana. Rápidamente, como si le fuera la vida en ello, corrió hasta el exterior por la puerta trasera, cruzó la hierba, las piedras que había cerca de la orilla y las tablas de madera que formaban la pasarela del embarcadero, y saltó al agua juntando las rodillas casi a la altura de los hombros. Las frías aguas actuaron como cuchillos que se clavaron en su pecho. Abrió los ojos, pero no pudo ver más allá de las burbujas. Esperó en esa posición, y dejándose llevar por el agua, hasta que en sus pulmones ya no había más oxígeno. Durante esos segundos, la canción que tarareaba su cabeza empezó a sonar más fuerte. Finalmente, se ayudó con los brazos y las piernas para subir a la superficie e inspirar grandes bocanadas de aire. Se sintió sin fuerzas, pero fue reconfortante.

Nadó hacia la orilla y entró en casa cubriendo todo el suelo de agua. Se dirigió a la puerta principal y, al lado del paragüero, cogió la caja de cartón que dejó en ese rincón aquella noche y que, hasta entonces, no se había atrevido a mover. Regresó al embarcadero y, con un poco de carrerilla y con todas sus fuerzas, lanzó la caja al agua.

Se quedó de pie viendo cómo el cartón se deshacía y sus recuerdos salían a flote. No le importó que su ropa estuviera mojada, ni que el aire frío que agitaba las copas de los árboles indicara que pronto volvería a llover. Esperó hasta que la corriente del agua arrastrara todos los objetos que formaron parte de su anterior vida.

* TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 21 de julio de 2011

* IMAGEN
título: trees in the sea
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

… y esa canción era:

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Un disparo

2011-07-05T02:40:00.012+02:00

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Por aquel entonces, aquel revolver se había convertido en una extensión de su brazo derecho. Apretar el gatillo era ya un acto involuntario, un reflejo que en más de una ocasión le había salvado la vida. Y es que el jovencito repartidor de periódicos tuvo que aprender a sobrevivir cuando, a los 14 años, dejó atrás su infancia y su adolescencia para convertirse en un hombre.

Timmy Parker y su primo no eran más que dos críos que trabajaban repartiendo prensa y folletos para sacarse algún dinero. Poco después, sus servicios fueron requeridos por gente importante que residía en el “barrio negro”, y sus propinas eran tan generosas, que los chiquillos dejaron de repartir prensa en otros puntos de la ciudad. No preguntaban, y eran recompensados por ello; solamente sabían que a veces los periódicos llevaban sobres como suplemento que tenían que llevar a otras casas, y que los paquetes podían ser pesados y escuchar sonidos metálicos cuando se agitaban, o desprender cierto líquido oscuro, viscoso y maloliente.

Pero la curiosidad de los niños pudo más que la recompensa que obtenían por no meter las narices en aquel asunto, y una noche Timmy se encontraba apuntando en la sien con un revólver a su primo, que estaba arrodillado en el suelo, cerca del muelle. Detrás de ellos, la banda supervisaba todos los movimientos con una sonrisa maliciosa. Sintió que aquél arma pesaba más que él; estaba húmeda por la culata por la transpiración de sus manos, y por el cañón debido a los regueros de sudor que recorrían la frente de su primo.

Un disparo. ¡Bang!

El cuerpo a mar y el revólver un regalo para Timmy Parker, que pasó a ser “Tim” o “pequeño Parker”. Ya habían pasado bastantes años de aquello, pero el rostro desencajado de su primo, la pálida tez, los ojos desorbitados e inyectados en sangre y, finalmente, el boquete en la frente, le hacían recordar cada día que en cualquier momento podía ser traicionado.

* TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 5 de julio de 2011

* IMAGEN
título: game
fotografía / Manipulación: Marcx Photography
modelo: Cintia*Nightmare
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

Otras historias similares:
* Ruby
* The old gentleman

Infinitas disculpas por este retraso de dos meses sin actualizar en este blog. Todo empezó porque no tenía tiempo con los exámenes finales, pero lo cierto es que no me ha venido ni una pizca de inspiración para escribir. Y a pesar de esta actualización, no estoy contenta con el resultado; pero creo que ya es hora de quitar las telarañas que han aparecido a lo largo de estas semanas.

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MicroRelato XVI

2011-04-23T19:54:00.017+02:00

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SITUACIÓN: Rebbeca es una chica joven que está bajo la tutela del profesor Lambert. El destino les unió a la fuerza y por eso no se terminan de llevar muy bien, además, Rebbeca era una niña muy curiosa y, desgraciadamente, un poco patosa, de manera que los incendios y las explosiones en el laboratorio del profesor empezaron a ser frecuentes desde que ella comenzó a vivir con el señor Lambert. Ahora, Rebbeca tiene cerca de 18 años y quiere independizarse, por ello le pide al profesor Lambert que la ayude a construir una máquina que la permita marcharse lejos sin que conlleve un gran esfuerzo para ella. Situando esta historia en una ambientación “steampunk”, el profesor Lambert decide inventar el automóvil y el primer paso es encontrar una silla…

- Is this the chair?
- Yes!
- It’s horrible…
- No, no, no… it’s perfect! Look, look… –Rebbeca sat down on the chair and she didn’t stop moving and changing her position-. Comfortable… huhuhuhu.
- You have to drive, not to sleep.
- Yes, I know, I know. It’s perfect!
- Mmmm… Do you have some money?
- Have you paid me during all these years?
- OK… –Mr Lambert picked the tag to see the price-. Oh my God, it’s very expensive!
- No, it's not expensive… oh, yes! It is!! –Rebbeca said after she saw the price.

Silence. She had to be quick because Mr Lambert could take her outside the shop at any time. She stood up and went to Mr Lambert’s side and put her arm around his shoulders.

- Look that… What’s this? –she said watching the ceiling of the shop-. It’s your freedom… –Mr Lambert smiled a little-. But… oh! Can you see that? What’s it? Oh! It’s fire and smoke!! It’s me breaking your expensive projects and experiments in your laboratory… again! –Mr Lambert changed the expression on his face; he was horrified. She looked him with kind eyes-. Professor, we like each other but…
- I don’t like you…
- … but you want to be free and me too. Please, buy the chair, help me to built the machine and I’ll go far away!! –she opened her eyes a lot.
- Shift –Mr Lambert sighed-. OK… I’ll buy the chair…
- Yaaap!! Thank you, thank you!! –and she hugged Mr Lambert unconsciously.
- I hope you go far, far away…
- Oh, yes! Don’t worry, I promise –her smile was so big that her eyes had to close.

Pero lo que no se imaginaban es que se echarían mucho se menos...

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: abril del 2011

*IMAGEN
título: Ready for the adventure
fotografía/manipulación/modelo: Cintia*Nightmare
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

Paty, thanks for the correctios :)

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Premios

2011-04-17T02:27:00.008+02:00

Con esta entrada quiero compartir mis pequeños (grandes) éxitos que he conseguido en los últimos meses:

Mi blog de Mi Arte Sin Censura fue nombrado blog del día por No Sin Mi Cámara. No me apunté a ningún concurso ni participé en nada, y por eso me alegró recibir ese premio debido a mi trayectoria “artística”.

8 de febrero de 2011

Mi Ventana Gótica fue obsequiada por Areku Desing debido a que mi blog le inspira (gracias, @reku, pero estoy segura de que yo voy a aprender muchísimo más de ti).

13 de abril de 2011

Y de nuevo, Mi Arte Sin Censura ganó el primer concurso de !Arte Digital, llamado “mi mascota”, quedando en tercera posición. Me apunté a este concurso gracias a la emoción que me proporcionó ganar el primer premio, ¡y no se ha dado tan mal!

15 de abril de 2011

Gracias a los tres por toda la alegría e ilusión que me habéis hecho sentir al premiar mi “arte” (siempre entre comillas porque no estoy muy segura de que, lo que yo hago, sea arte); muchísimas gracias.

Y también se lo agradezco a todos los demás, los que me seguís y me escribís en mis actualizaciones, ya que todos mis proyectos no tendrían sentido sin vosotros :D

Mis fotos: Vintage style III

2011-04-03T11:07:00.018+02:00

A place to see the sunrise

La fuente de las conchas

Curves

Transparencias

My galaxy

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN

fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare

en: (1,4,5) Madrid, Verano 2010-Invierno 2011 / (2) La Granja de San Ildefonso, Invierno 2011 / (3) Suca, Verano 2010

galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

MicroCita XVI

2011-03-09T07:10:00.006+01:00

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Quiero hacer un cohete para viajar a la Luna,
y quiero que vengas conmigo.
Aún no sé cómo lo voy a lograr,
pero tengo cajas viejas de madera en el trastero,

mecanismos de relojes y otros aparatos que ya no sirven.
Algo se podrá hacer con todo eso…

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: diciembre 2010

*IMAGEN
título: Color explosion
dibujo / manipulación: Cintia*Nightmare
galería:http://miartesincensura.blogspot.com/
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MicroRelato XV

2011-03-06T03:10:00.015+01:00

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- Can I talk with you?
- Yes, you can. What happens?
- Some people at work think it wouldn’t be a good idea if I go with you and your friends this weekend…
- What?! Who said that?
- I can’t tell you.

- OK… well… If it was Barbara who said it, you have to know that we had a relationship some years ago… we ended it… well, I ended it and now we aren’t friends and she only wants to put people against me.
- I’m very sorry; I didn’t want to be impolite.
- Don’t worry…
- But if you don’t mind, I prefer not to go to a indoor place, like your house or a house of one of your friends.
- So you prefer a public place, isn’t it?
- Yes.
- OK… it's change our plans… mmm… maybe a beer in a bar?
- Maybe.
- Perfect, I’ll tell my friends. Well… see you tomorrow.
- ¡Jack!
- Yes?
- … Are you angry?
- No, not really. Why?
- To be in another country is a new experience for me. I don’t speak well the language and I don’t know the places where I can be safe and the people who will be kind to me. I’m very vulnerable right now…
- I know and I understand it. Don’t worry, dear, I don’t want to hurt you. It’ll be fun next weekend.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 5 de marzo de 2011

*IMAGEN
título: Mystic
dibujo / manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/http://miartesincensura.blogspot.com/

Patry, gracias por las correcciones :)
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MicroCita XV

2011-03-03T18:32:00.008+01:00

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Tengo envidia de tu guitarra

cuando tocas Johnny Be Good

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 2 de marzo de 2011
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Me encanta la canción de "Johnny Be Good", en especial la versión que aparece en la primera parte de Regreso al Futuro. En su momento, esta canción me inspiró para escribir este otro relato: Johnny Be Goode
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La fama

2011-02-24T19:07:00.014+01:00

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Alice se retocaba los labios sin mirarse en un espejo, alisaba los volantes de su vestido fucsia con las manos y se prendía con más fuerza las horquillas del tocado que ella misma se hizo. Se encontraba en la parte trasera de la nave, a la espera de una señal. La puerta de emergencia que había a su espalda sonó con un chirrido cuando ésta se abrió. Viola asomó la cabeza y la llamó con un silbido para que se diera prisa.

Antes de dejar que entrara, Viola escrutó la vestimenta de Alice con la mirada, y sonrió de forma maliciosa después de puntuar muy negativamente aquel vestido que olía a cerrado y humedad. Alice se quedó impresionada con el modelito dorado que llevaba su compañera y que realzaba su espectacular figura. En ese momento sintió un pinchazo en el pecho e hizo una mueca con la boca. Cuando llegó al grupo de las amigas de Viola, observó a todas las chicas: el dibujo estilizado de sus piernas debido a los tacones de vértigo que calzaban; cinturas muy marcadas y pronunciados escotes. Aparentaban mucha más edad gracias al maquillaje y sus melenas caían salvajemente sobre sus espaldas desnudas. Olían a peluquería y a perfume caro; olían a glamur. Y se sintió horriblemente fea, porque su vestido era del fondo de armario de su madre y que tomó prestado sin que ella se enterara. Sus piernas eran delgadas, rectas y parecía que se le fueran a enredar en cualquier momento. Tuvo que recurrir al papel higiénico para hinchar el sujetador que por sí misma no rellenaba, y sólo se puso colorete en las mejillas y un poco de brillo en los labios, tras varios intentos fallidos de pintarse la raya del ojo delante del espejo. Su cuerpo tenía figura infantiloide, sin ninguna curva que indicara que ya era una mujer.

Nadie se percató de su presencia; las “divinas” sólo hablaban entre ellas y no le dirigieron la mirada. A pesar de todo, Alice consiguió tranquilizarse y cambió su actitud; por fin iba a ver un auténtico desfile de modelos e iba a tener la ocasión de entablar conversación con los expertos en moda, a la espera de encontrar la oportunidad de su vida. La alimentación de Alice se trastocó cuando un día se compró una revista adolescente de moda. Se quedó impresionada con los cuerpos tan bonitos que tenían las chicas que aparecían en las fotos, chicas de su misma edad. Desde ese día se propuso la meta de llegar a ser como ellas. Como la idea de provocarse el vómito después de un atracón la aterraba, empezó a comer muchísimo menos: prescindió de las cenas, las meriendas y del piscolabis de media mañana. Escondía parte de la comida debajo de la servilleta o debajo de la cáscara de la fruta; engañaba el hambre con refrescos de gas, manteniendo el estómago lleno por poco tiempo, y un sinfín de triquiñuelas que la ayudaban a comer menos sin levantar la mínima sospecha. Cuando Viola anunció en clase, unos meses atrás, que había conseguido entradas para la Fashion Week, vio una oportunidad única para dar un gran avance en su meta. Nerviosa, se plantó ante la más popular de la clase y se ofreció para hacerla los deberes de todo el trimestre, con la condición de que la llevara a aquel evento. Viola dirigió una mirada de asco, pero sonrió con malicia cuando vio que Alice no podía ser una competidora para ella (igual que hacía unos minutos, en la puerta de emergencia) y aceptó. El pacto que acordaron fue que ella debería estar lejos de Viola y sus amigas. Por eso no pudo llegar hasta la puerta principal en limusina, sino que tuvo que esperar en el callejón de atrás, y por eso se retiró inmediatamente cuando Viola carraspeó para llamar su atención.

Alice vio alejarse al grupo de chicas y sintió otro pinchazo en el pecho. Pero recobró la ilusión una segunda vez. Miró el itinerario que tenía guardado en el bolso y empezó su recorrido. Primero se paseó por los stands de belleza antes de que dieran comienzo los desfiles; pensaba que podía pedir que la maquillaran en condiciones, pero las colas eran muy largas. Había chicas desfilando en improvisadas pasarelas mientras que las tomaban fotos. Alice vio cómo un relaciones públicas llamó la atención de una chica que estaba cerca de ella, invitándola a que se hiciera una foto en un fondo blanco, y se sintió ignorada cuando pasaron por su lado sin percatarse de su presencia. Más que en los vestidos, Alice se fijaba en la forma de andar de las modelos y en la mirada perdida que proyectaban hacia ningún lugar. Comparaba su cuerpo con el de ellas, murmurando en voz baja “esa está más delgada de que yo… esa es mucho más alta…”. Después de cada desfile se quedaba rezagada a la espera de poder hablar con algún diseñador, fotógrafo, o cualquiera que pudiera hacer realidad sus sueños.

- ¡Jovencita, jovencita! –oyó decir a su espalda, y Alice se giró con una gran sonrisa y con el corazón latiendo tan fuerte que parecía que se le iba a salir del pecho-. Dese prisa al salir; hay que limpiar todo antes del próximo desfile –dijo un hombre con una escoba.

Estuvo de un lado para otro paseando por todo el recinto. A medida que iban pasando las horas su desesperación se incrementaba. Sentía que podía romper a llorar en cualquier momento. Intentó llamar la atención andando igual que una modelo, pero lo único que conseguía era hacer el ridículo. En una ocasión cruzó la mirada con un hombre de unos 30 años; Alice se acercó más y sonriendo le dijo:

- ¿Tienes trabajo para mí?
- No, mona, pero sí a la que está detrás de ti… lástima que esté cogida –contestó con un aire afeminado. Alice se volvió rápidamente y vio a Viola, rodeada de su séquito de seguidoras mientras que hablaba con un hombre bien vestido que ya tenía una cierta edad.

- ¿Qué ocurre aquí? –preguntó.
- Este hombre dice que es un cazatalentos y director de una revista de moda –contestó una amiga de la popular-. ¡Y quiere hablar con Viola para contratarla como modelo! –dijo con un afán como si fuera a ella misma a la que la estaban proponiendo el trabajo.

Alice escuchó durante unos minutos las promesas que ese hombre le hacía a su compañera. La tomaba de las manos o cogía un mechón de su largo y leonino cabello, mientras que la miraba directamente a los ojos. Viola intentaba aparentar seriedad, pero no podía evitar reírse y sonrojarse cada vez que recibía un cumplido de su futuro jefe. El hombre hizo un gesto a Viola para que abandonaran aquel lugar. Tal vez irían a un despacho privado para hablar con más intimidad sobre su futuro. Alice los siguió desde lejos, en un último intento de conseguir todo aquello que perseguía desde hacía años y que Viola obtuvo en menos de una hora. Vio cómo el hombre abría una puerta y cedió el paso a la chica; después miró a ambos lados antes de cerrarla tras de sí. Alice pretendía irrumpir en la habitación para pedir una oportunidad y demostrar que ella también valía para modelo. Cuando agarró el manillar con las manos, se detuvo unos segundos y respiró hondo; tal vez no sería una buena idea asaltar la estancia bruscamente, de manera que abrió lentamente la puerta. Se topó con la espalda del hombre y aguzó el oído para escuchar su conversación; pero sólo atinó a escuchar jadeos. Su corazón se aceleró y entornó un poco más la puerta para ver qué estaba pasando, con cuidado de no ser vista. Viola estaba agachada ante aquel hombre, que podía ser su padre. No podía verla la cara, pero imaginaba que su compañera estaría haciendo una felación. Ante las expresiones groseras que el hombre susurraba a Viola, Alice cerró la puerta y se apoyó contra la pared, escurriéndose hasta llegar al suelo. Respiró con ansia, porque faltaba aire en sus pulmones y rompió a llorar. “¿Eso era lo que me esperaba si me hubiera hecho la proposición a mí?”, se preguntó. Durante los siguientes minutos, su cabeza fue un hervidero de pensamientos y emociones; si las cosas iban a ser así, tal vez ya no quería ser modelo.

Poco después aquel hombre salió y dejó que la puerta se cerrara sola; se atusó el pelo y se apretó la corbata antes de marcharse, y no se percató de que Alice estaba sentada casi a su lado. Lentamente, volvió a abrir la puerta y vio a Viola arrodilla y escupiendo en el suelo; se limpiaba la boca con el dorso de la mano. Alice salió definitivamente a aquel rellano que comunicaba la feria de moda con el exterior a través de una escalera de incendio, y le tendió un pañuelo que sacó de su bolso. Viola miró hacia arriba y lo hizo con asco; como si olvidara que la que tenía semen en la boca era ella.

- ¡Apártate de mí! –gritó-. Un día yo voy a ser famosa. Y tú… –se puso de pie y la miró desafiante- te pudrirás en la mierda.

Viola regresó corriendo, casi sin poder mantenerse en sus tacones. Alice tardó unos segundos en asimilar todo lo que había pasado y en reaccionar. En ese momento pensó que la mejor idea era volver a casa.

* TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 23 de febrero de 2011

* IMAGEN
título: A model
fotografía / Manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

Alice y Viola son personajes sacados de la preciosa novela de Paolo Giordano “La soledad de los números primos”. Y la historia está inspirada en mi visita a la Fashion Week en Madrid: no, no me pasó ningún suceso desagradable, es más, me divertí muchísimo, pero el mundo de la moda es muy frívolo.

Puedes ver la sesión de fotos completa en El Ego

MicroRelato XIV

2011-02-19T20:06:00.004+01:00

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Los dos chicos, con las manos en los bolsillos de la gabardina y la bufanda a la altura de los ojos, caminaban con desgana. Parecía que el frío de la calle no era suficiente incentivo para echar una carrera y llegar más rápido al coche.

Unos pasos antes de llagar a la altura del maletero, uno de ellos se dirigió hacia la derecha y el otro hacia la izquierda. El conductor miró a su amigo por encima del techo del coche, con la llave metida en la cerradura pero sin llegar a abrir aún la puerta. Esperó a que su compañero le mirara para decirle:

- Lo único bueno que puede tener mi separación con Candela es que el asiento del copiloto vuelve a ser tu sitio.

Ambos sonrieron levemente; tenían los labios agrietados por el frío y tampoco había ánimos para más. Después entraron en el coche, y Jorge retomó su antigua posición en la escala de personas importantes en la vida de Miguel, y se preguntó cuánto tiempo pasaría hasta que volviera a descender.

* TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 19 de febrero de 2011
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Poder de la creación: parte XI

2011-02-07T17:02:00.004+01:00

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Inspirado en el estupendo blog
Humor tonto para gente inteligente
( http://humortonto.blogspot.com/ )

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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 7 de febrero de 2011
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/
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Poder de la creación: parte X

2011-01-27T16:24:00.008+01:00

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Inspirado en el estupendo blog

Humor tonto para gente inteligente

( http://humortonto.blogspot.com/ )

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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 27 de enero de 2011
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/
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Experimento 170111: La personalidad de los números

2011-01-17T19:40:00.005+01:00

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DESCRIPCIÓN

Cuando era pequeña doté a los números de personalidad. Esto no era nada nuevo, ya que a los niños pequeños siempre se les enseñan reglas nemotécnicas (como por ejemplo, que el 1 es un soldado, el 2 un patito, etc…) para que se aprendan los números.

Hoy en día, ciertos números se resultan más amigables que otros, y esto se debe a esa personalidad que les adjudiqué hace ya mucho tiempo.

DESARROLLO

PERSONAJES

* 1 es un soldado retirado muy mayor y pertenece a la aristocracia.

* 2 es hija de 1, una mujer ya madura pero todavía muy seductora. Sus vestidos son de época, muy coloridos.

* 3 es un hombre maduro también, pero de una escala social más baja que la familia de 1. Está muy enamorado de 2 y siempre se descubre, quitándose la boina en presencia de ésta.

* 4 es la única hija de 3, es joven y hermosa, con el cabello largo. Ayuda a su padre a tratar de conquistar a su amor 2. 4 y 6 están enamorados, pero hay quienes les impiden que estén juntos.

* 5 es un joven arrogante pero muy atractivo. Es fuerte y no tiene miedo a nada (o eso es lo que demuestra delante de los demás). Quiere casarse con 4, por ser la chica más guapa, pero no porque en ella haya descubierto a una persona maravillosa (al contrario que 6).

* 6 también es un chico joven y guapo. Ama a 4 con todo su ser y lucha contra los que pretenden secuestrarla. Ambos quieren casarse y tener una vida tranquila juntos. Socialmente, 6 pertenece a la misma clase que la familia de 3; 3 insinúa a su hija 4 que acepte la proposición de boda de 5, ya que no está mal situado en la escala social y así ella podría tener todo lo que él no pudo darla en su infancia, pero ella se niega, y 3 tampoco insiste demasiado porque sabe que 4 y 6 se aman de verdad.

* 7 es el líder del grupo formado por él y sus secuaces 8 y 9. Él también quiere poseer a 4 e intenta raptarla. Es un hombre más mayor que ella y, debido a eso, necesita de planes malvados para secuestrarla. Al contrario que 5, 7 pasa a la acción, junto con sus secuaces, para hacerse con la joven 4; 5 no hace muchos esfuerzos para seducirla (creé que si ella no quiere casarse con él, es que no es lo suficientemente buena para él).

* 8 es un secuaz de 7. Es un hombre grande, gordo, con un diente que sobresale de su labio inferior, calvo, sucio y un poco corto de miras. No habla, sólo gruñe. Es la fuerza física del trío malvado.

* 9 es otro secuaz de 7. Es el más inteligente de los tres, y quien trama los planes de secuestro contra 4. Es alto, delgado y con un rostro cadavérico. Ayuda a 7 para capturar a la joven, pero en cuanto tenga ocasión, pretende escaparse con ella. Usa esa táctica porque sabe que sólo no podría conseguirlo y en caso de ser atrapados por la policía, 7 es la cabeza visible del grupo.

SITUACIONES

* 3x4=12 significa padre e hija hacen cosas juntos, por ejemplo pasear, pero cuando se encuentran con 2, 3 sólo tiene ojos para ella. A 4 no la importa que su padre se quede con 2 cuando sucede esa situación; ella sólo quiere ver a su padre feliz.

* 3x5=15 significa que 7 ha conseguido raptar a 4, y 3 busca desesperadamente ayuda. Primero se dirige a 5, pero éste está mucho más ocupado mirándose en un espejo (representado por el 15).

* 3x6=18 significa que, después de la negativa de 5, 3 acude a 6 para que rescate a 4. El amado no se lo piensa dos veces y va tras los secuestradores. El número 18 representa a 6 excavando en una cueva que da lugar a la guarida del trío malvado.

* 3x7=21 significa que 6 consigue entrar en la cueva secreta de los malvados, y 3 va con él. 3 pide que le devuelvan a su hija pero 7 le dice que allí no estaba ella.

* 3x8= 24 representa a 8 cogiendo en brazos a 4, estando ella desmayada. 8 aparece con ella por casualidad mientras que 3 le exigía a 7 que le devolviera a su hija. Inmediatamente, el trío huye con la chica en un bote (representado por 3x9=27).

* 4x6=24 representa todos los momentos que los enamorados han vivido juntos.

* 4x7=28 y 4x8= 32 son los engaños del trío malvado que hicieron posible el secuestro de 4.

* 4x9=36 representa la lucha final entre 6 y los malvados y su victoria.
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Mi "arte" sin censura

2011-01-10T17:22:00.009+01:00

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS

(aunque un poco tarde)

Mis vacaciones navideñas terminaron el día 2. Desde entonces he estado estudiando para los exámenes finales que tengo en enero.

Curiosamente, una vez más me demuestro a mí misma que tengo muchísima más creatividad cuando estoy de exámenes.

En este blog no se apreciará tanto, porque hace mucho que no actualizo, pero en el blog artístico (de fotos y dibujos) que abrí el 8 de diciembre sí se nota:

Mi "arte" sin censura

Os invito a que entréis y echéis un vistazo. Espero que os guste :)

Nos vemos depués de los exámenes; un beso.

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Integral de e elevado a x

2010-12-17T02:21:00.007+01:00

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*IMAGEN
creada por: Cintia*Nightmare
en: 16 de diciembre de 2010
galería: http://miartesincensura.blogspot.com/

Sí, las mates molan…

MicroRelato XIII

2010-12-11T19:10:00.011+01:00

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Eres un sistema no lineal. Me lo dicen las curvas de tu figura, cuando te veo tumbada en mi cama. Y yo estoy de pie, sin atreverme a mover ni un solo músculo, porque no sé cómo vas a reaccionar.

Pero es hora de realizar un análisis…

Me acerco a ti, lentamente. Gateo por la cama hasta encontrarme con tus piernas. Cualquier parte de tu cuerpo podría ser un punto de equilibrio perfecto. Continúo por tu cintura. Tanteo el terreno para comprobar si hay convergencia entre nosotros, y busco tus raíces. A veces son positivas, y entonces no nos hablamos; ni si quiera nos dirigimos la mirada, porque la inestabilidad es infinita. Otras, tus raíces son de ambos signos, lo cual significa que, después de una discusión, siempre terminamos reconciliándonos y enredándonos entre las sábanas. Tu pecho; otra coordenada de tu cuerpo. Y sigo buscando tus raíces.

Abres los ojos, y yo me detengo en seco. Mi corazón se acelera y me sonríes. Tu sonrisa es una raíz negativa, que indica que hay estabilidad. Entonces, dibujo espirales con una amplitud cada vez menor, hasta que mis labios convergen con los tuyos.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 11 de diciembre de 2010

*IMAGEN
fotografía: Marcx Photography
modelo/manipulación: Cintia*Nightmare
galerías: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/ y http://djwedo.deviantart.com/gallery/

Este texto es fruto del estudio de ecuaciones diferenciales que tengo que hacer durante estos días, hasta que me examine el próximo martes. Aunque no es la primera vez que escribo un texto de este tipo, es decir, con guiños hacia las matemáticas: "Experimento 040609: Noche matemática"

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MicroCita XIV

2010-12-07T20:25:00.007+01:00

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My hair draws spirals

while I’m setting free air bubbles underwater.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 21 de noviembre de 2010

*IMAGEN
photografía/manipulación: Marcx Photography
modelo: Cintia*Nightmare
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

“Raise Your Weapon” de Deadmau5 es una canción muy inspiradora, como la gran mayoría de las canciones de este Dj. Marcos tampoco se pudo resistir a dejarse llevar por el sonido y actualizó su blog con su primer texto narrativo: Raise your Weapon

Aquí os dejo el video de la canción:

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1 byte = 8 bits: parte V

2010-12-04T15:47:00.006+01:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez y Gabriel Diéguez Berni
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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 25 de noviembre de 2010
galería:1 byte = 8 bits
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Mariposas Volátiles

2010-11-28T04:23:00.006+01:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

*TEXTO

escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 14 noviembre 2010

idea original: Alberto del Moral Vargas

Croquetas

2010-11-17T11:47:00.009+01:00

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Ya estaban los cuatro sentados alrededor de la mesa de la cocina, mirando fijamente, y con melancolía en sus ojos, el plato de croquetas que había en el centro.

El hermano pequeño estiró el brazo para coger una; inmediatamente su hermana mayor se lo impidió con un sonoro manotazo en los dedos.

- Antes deberíamos decir algunas palabras, ¿no? –sugirió ella, dirigiendo la mirada al resto de su familia.
- Yo no puedo decir nada… –contestó la madre mientras su voz se quebraba.
- ¡Yo tengo hambre! –gritó el pequeño.
- ¡CARLOS! –su hermana le dirigió una mirada severa, ordenándole que se callara.
- Miriam… –el padre apoyó la mano en el hombro derecho de su hija-, no hace falta decir nada. Lo que tenemos que hacer es tranquilizarnos, repartirnos las croquetas para que no haya más enfrentamientos, y disfrutar de ellas, saboreando cada bocado… –la mayor sonrió levemente y asintió; suspiró mirando de nuevo al plato.
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Después, comenzaría el reparto de las últimas croquetas que cocinó su abuela para ellos…
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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 17 de noviembre de 2010
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¿Qué se hace con todo aquello que pertenecía a alguien y que ahora, esa persona, ya no está?
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El poder de la creación: parte IX

2010-11-14T15:26:00.008+01:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*IMAGEN
dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 26 de octubre de 2010
galería:Poder de la creación
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Calendario 2011

2010-11-10T22:38:00.005+01:00

Los días 2 y 3 de noviembre mi tío estuvo conmigo aquí, en Madrid. Aprovechando la destreza que tiene con su IPhone y una maravillosa aplicación que tiene para hacer fotos chulas, hicimos unas sesiones fotográficas la mar de interesantes. Es increíble cómo, con tan poco material y presupuesto, conseguimos ambientar las imágenes con estilismos Pin Up de los años 20.

Hoy, unos días después de las sesiones, me ha mandado este video promocional del calendario que se podría llegar a hacer con una selección de fotos. Yo pensaba que era broma… pero no, no lo es… jajaja.

Tati, gracias por esa sorpresa que, sin duda, me ha gustado muchísimo. Pasamos unas tardes estupendas comprando y haciendo fotos. Muack*

Y al resto, espero que os guste ;)
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Imágenes tomadas por Brian Sánchez; modelo Cintia*Nightmare.

Buscando los botones

2010-11-01T16:43:00.006+01:00

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Holly era una muñeca cuyo cuerpo estaba salpicado de botones; aunque no se veían a simple vista. Fue creada para recibir afecto a través de un juego repleto de besos y caricias. Sus botones eran sensores de placer, que provocaban en ella sensaciones estremecedoras, y todos debían ser encontrados y accionados para completar el juego.

Algunos botones se activaban con el contacto de los dedos; para estimular otros, era necesario hacer uso de los labios. Unos cuantos reaccionaban con la saliva; y ciertas palabras, que dependían de la entonación y el volumen de la voz, también accionaban el mecanismo. Sus botones estaban fabricados de forma similar a las teclas de un piano: según la intensidad de la pulsación, las reacciones podían ser completamente diferentes.

Pero esas reglas no eran conocidas por todos los jugadores; muchos de ellos se limitaban a accionar un número determinado de botones, de forma repetitiva y abusando excesivamente del botón interno que se escondía debajo de la ropa interior. Los jugadores abandonaban satisfechos; sí, “abandonar” era la palabra correcta¸ ya que el juego nunca se llegaba a completar del todo, por ello, la única insatisfecha era Holly.

El botón más difícil de encontrar residía en sus ojos. Su activación dependía de la mirada del jugador, que debía irradiar deseo, pasión, anhelo… pero, sobre todo, amor.
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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 30 de octubre de 2010

*IMAGEN
título: Don't disturb me
fotografía: Marcx Photography
manipulación/modelo: Cintia*Nightmare
galerías: http://djwedo.deviantart.com/gallery/ y http://www.fotolog.com/cintianightmare

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¡2 años!

2010-10-31T16:25:00.006+01:00

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¡¡ Mi Ventana Gótica cumple 2 años !!

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Esta pequeña criatura, que surgió cuando yo estaba en primero de carrera a modo de terapia y experimento, ya ha cumplido 2 añitos.
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En este tiempo he recibido gran cantidad de visitias y comentarios, que me han ayudado muchísimo a seguir escribiendo y publicando.
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Espero que sigais ahí, a pie de cañón, dentro de un año. Un beso a todos, y gracias.
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Imagen by Marcx Photography (31 de octubre de 2010).
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Pellas

2010-10-25T16:31:00.005+02:00

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- ¡Salga ahora mismo de clase! ¡INMEDIATAMENTE!

La voz grave y ronca del profesor resonó en todo el aula y cortó la respiración de los allí presentes. Apretaba los labios fuertemente y sus ojos parecían salirse de sus órbitas. Un sudor frío le recorría la frente. Un estudiante resopló con sonoridad y recogió sus cosas lentamente. Se levantó del asiento y se dirigió hacia la puerta. El profesor le siguió con la mirada, sin cambiar ni un ápice la expresión de su cara, y con el brazo aún en alto, señalando la salida. Cuando la puerta se hubo cerrado, el profesor relajó su cuerpo, bajando los hombros y estirando su cuello, y volvió a la pizarra. Le costó arrancar de nuevo con la explicación, debido a la distracción.

- Vaya… hoy el viejo está insoportable –susurró Adrian con irónica sonrisa, mientras abría la mochila y metía el estuche dentro.
- Sí… –sonrió tímidamente Irene.
- Cuando se pone así no hay quien le soporte –continuó, cerrando el cuaderno-. Es imposible entender nada cuando está continuamente amenazando.
- Pero tampoco podemos hacer gran cosa, si no queremos suspender… ¿Qué estás haciendo?
- Recoger mis cosas, ¿no lo ves? –susurró cerrando la cremallera de la mochila y cogiendo su abrigo de la silla de al lado.
- ¿Te vas? –sonrió ella.
- Sip; no aguanto más aquí. ¿Te quieres venir?
- No podemos salir así, por las buenas… –dijo Irene, señalándose la sien con un dedo.
- Oh, sí… ¡SÍ QUE PODEMOS!

Adrián levantó fuertemente la voz, y ésta también resonó en la gran habitación. El profesor se dio la vuelta rápidamente, y la expresión de locura regresó a su rostro:

- ¡LO QUE PUEDE HACER USTED ES MARCHARSE AHORA MISMO! –gritó hasta ponerse rojo. De nuevo, volvió a señalar a la puerta.

- ¿Te quieres venir? –la preguntó de nuevo. Irene sólo supo sonreír de forma nerviosa, dejándole la elección a él-. Vale… –sonrió también y dirigió su mirada al profesor-. Ella también ha estado hablando –contestó con un tono más elevado.

- ¡A LA PUTA CALLE LOS DOS, ENTONCES!

Irene metió todo en su mochila rápidamente, casi sin colocar nada. Se pusieron de pie y bajaron los escalones agarrados de la mano, casi corriendo, para salir del aula y pasar la tarde juntos.

*TEXTO
Escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
En: 25 de octubre de 2010

*IMAGEN
Foto tomada en enero de 2009.
Patricia y yo.

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MicroCita XIII

2010-10-16T15:23:00.005+02:00

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Nosotros haremos que cualquier sitio sea Comedia.

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 16 de noviembre de 2010
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*IMAGEN
título: De camino a La Comedia
fotografía/manipulación: Cintia*Nightmare
galerías: http://cintianightmare.deviantart.com/ y http://www.fotolog.com/cintianightmare
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La Comedia, la mejor discoteca en la que he bailado. No es un lugar sofisticado y tiene más años que la tana, pero la música, la gente... el ambiente en general es muy bueno. Fue una de las mejores noches...
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Pero, ya sabes, llevando el ritmo en el cuerpo, no necesitamos nada más...
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Mis fotos: ¡Qué suerte tienen los ángeles!

2010-10-09T16:05:00.012+02:00

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That day...

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East
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London's sky is different
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Cotton Candy

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Tardes de verano

*Pulsar en la imagen para agrandar*
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*IMAGEN

fotografía: (1) Oliver Pacheco Montero (2-5) Cintia*Nightmare

manipulación: Cintia*Nightmare

en: (1-2) Parla, verano 2010 / (3) Londres, verano 2009 / (4) Sauca, verano 2010 / (5) Peraleda de San Román, verano 2010

galerías: http://cintianightmare.deviantart.com/ y http://www.fotolog.com/cintianightmare

El secreto del Este

2010-10-05T20:45:00.010+02:00

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- ¿Has tomado una decisión?
- … No sé qué puedo hacer…
- Es muy sencillo: déjalo todo y trabaja conmigo.
- No, no es sencillo… tienen a mi familia y amenazan con matarla; puede que nunca más vuelva a ver a mi hijo…
- Entonces déjame que sea tu único cliente, y trabajemos juntos en el proyecto. Nadie tiene por qué saber qué estamos haciendo en mi apartamento.
- … No sé…
- Ellos sólo quieren el dinero, ¿no? Yo te seguiré pagando, incluso más.
- …
- Podemos revolucionar con esto; si todo sale bien, podrás traerte a tu familia pronto y volver a ser libre…

Unos días atrás, el cuerpo de Irina estaba enredado en el de Jorge, en la cama, un sábado por la mañana. Él era un maduro profesor de matemáticas en la universidad y, desde su divorcio, se encerró en un mundo de números, de forma que tenía poco contacto con el exterior. Ella, era 33 años más joven.

Irina agarró a Jorge del brazo, tirando de él hacia atrás, cuando se dispuso a levantarse de la cama.

- Ha sido suficiente –dijo con enfado-. Tienes el dinero en la mesilla… ya puedes irte.

Sus dedos dejaron de hacer presión en el brazo de Jorge, y éste salió en calzoncillos a la terraza para fumarse un cigarro. Los ojos azules de Irina le siguieron hasta la puerta de cristal que daba al exterior. Suspiró.

Recogió su ropa del suelo y se vistió. Se peinó la melena rubia haciéndose una improvisada coleta, y cogió el dinero de la mesita de noche. Jorge fumaba con el ceño fruncido; ayer no fue un buen día, ni el anterior, ni el anterior… Hacía unos meses que había creído descubrir algo nuevo en cuanto a las matemáticas, y se sumergió en un proyecto de investigación para intentar olvidar a su ex mujer. Pero todas las demostraciones que hizo hasta el momento eran fallidas; “Ya ni las matemáticas me quieren”, decía.

Mientras que Irina metía el dinero en su monedero, Jorge entró de nuevo en la habitación.

- Perdón por mi mala contestación… por mis malas contestaciones en general… no debería enfadarme ni pagar contigo mis problemas.
- No te preocupes –dijo ella con acento del Este y dibujando una leve sonrisa.

Irina apoyó el bolso en la mesa de estudio que había en la habitación, y desplegó en ella todo lo que llevaba dentro para buscar el abono transporte. Su atención se centró en uno de los papeles que había encima; eran las notas de la investigación de Jorge. Estuvo un par de minutos leyéndolas en silencio. Jorge se acercó a ella:

- Este es el maldito trabajo que me está consumiendo, pero sin conseguir ningún resultado que demuestre que lo que pienso es cierto…
- Eso es porque no has tenido en cuenta ciertas variables que sí tienen que ver con el modelo…

Sus ojos se encontraron, y Jorge cambió la expresión de su rostro. Abrió la boca para hablar, pero ella se adelantó:

- En mi país estudié matemáticas en la Universidad Nacional de Kiev Taras Shevchenko. Fui una de las mejores de mi promoción. El profesor asociado a mi proyecto de final de carrera quiso contar conmigo para su equipo de investigación. Pero las circunstancias de la vida hicieron que viniera aquí… y me dedicara a esto… –y las lágrimas recorrieron sus mejillas, pero la expresión del rostro de Irina era serena; había llorado tantas veces que ya no tenía fuerzas ni para apretar fuertemente los ojos ni fruncir el ceño.

Y mientras tanto, Jorge estaba delante de ella, con expresión de sorpresa. Ella se sentó en la silla de despacho que había al lado de la mesa y tomó el lápiz que estaba encima de unos papeles. Comenzó a hacer anotaciones en las hojas de Jorge en silencio. Él se acercó a ella, y leía lo que ella escribía por encima de su hombro, y con los brazos en forma de jarra. Unos segundos después, Jorge reía de forma histérica, cuando Irina le hizo ver cuales estaban siendo sus errores todos esos últimos meses.

Se fue a la cocina y trajo un taburete. Encendió la luz del flexo que había en la mesa y se sentó al lado de ella.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 5 de octubre de 2010

*IMAGEN

fotografía / manipulación: Marcx Photography

modelo: Cintia*Nightmare

galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

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MicroCita XII

2010-09-27T21:51:00.006+02:00

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Tocaste la parte más sensible de mi cuerpo;
con ambas manos.
suave, despacio…
Tus caricias han mejorado con el paso del tiempo,
ya no me haces daño,
y ahora me tratas con más cuidado.
Mi voz salió por las cuerdas de la garganta,
a veces grave, y parecía que gritaba;
otras, muy aguda, y se asemejaba a un suspiro.
Me haces sentir muy bien;
consigues sacar lo mejor de mí.
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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 14 de septiembre de 2010
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*IMAGEN
título: Unplayed piano
fotografía: theaudioslave
galería: http://theaudioslave.deviantart.com/gallery/
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El piano.

El reencuentro

2010-09-25T03:33:00.019+02:00

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Aquél invierno estaba siendo muy frío. El mal tiempo provocaba retrasos en todos los medios de transporte y, esa mañana, el metro estaba abarrotado. Alejandra se encontraba apoyada en una de las puertas del vagón, y estaba siendo empujada por el gran número de viajeros que la acompañaban. Casi no podía moverse, ni si quiera para quitarse la bufanda que oprimía su cuello y que tanto calor la estaba dando. Suspiró con alivio cuando el tren llegó a la próxima parada; el vaho empañó el cristal de la puerta. También una gran multitud esperaba en el andén impaciente por subir en el metro. La atmósfera saturada era incómoda y agobiante.

Un fallo en la cabina provocó que las puertas no se pudieran abrir, a pesar de que el tren ya se detuvo en la estación y de que, tanto los viajeros que estaban dentro como fuera de los vagones, no dejaran de apretar el botón que abría las puertas. El conductor, por megafonía, informó del contratiempo y rogó a los viajeros que tuvieran paciencia hasta que se solucionara la avería. Alejandra apoyó la frente en el cristal y volvió a suspirar sonoramente.

Pero algo llamó su atención: el chico que aguardaba al otro lado de la puerta, en primera fila, cuya cara le resultaba muy familiar. Él también se fijó en ella. Y sus cabezas se convirtieron en una olla a presión, donde los pensamientos estaban en ebullición.

- ¿Quién eres? ¿De qué me suenas? Yo ya te he visto antes… pero, ¿dónde? No eres del barrio, ni del campus… del instituto tampoco. ¡Oh! ¡Me estás mirando! Que ojos… pero no es la primera vez que estos ojos me miran, lo sé…
- A ver, a ver, piensa, de qué te puedo conocer… No he coincidido contigo en ninguna fiesta y no eres la hermana de ninguno de mis amigos…
- ¿Por qué me estás mirando así? Creo que tú también me has reconocido, no me apartas la mirada, me estás estudiando… Por dios, ¡qué vergüenza!...
- ¿Quién eres? Yo sé que alguna vez hemos hablado, pero tu recuerdo es borroso, lejano. Ni si quiera has sido compañera mía del colegio…
- Espera… ¿tú eres…? No, no puede ser. No me lo creo. ¡No has cambiado nada! Sigues teniendo la misma cara de niño; tu carita dulce… Sí, sí que eres tú, ahora lo recuerdo todo… No me mires así, ¿no me reconoces? Yo tampoco he cambiado tanto. Haz un esfuerzo.
- Teníamos 5 años y estábamos en párvulos.
- Tú eras un trasto, siempre estabas castigado porque eras muy brutote. ¿No te acuerdas aún? A mí no me pegabas; al resto de niños sí, incluso a la repipi de Cristina, pero a mí no. Siempre me defendías.
-¿Recuerdas que, cuando la profe me castigaba en una esquina sin poder moverme, tú te quedabas conmigo haciéndome compañía?
- ¡Sí, soy yo, Alejandra, tu amor de preescolar! No me mires así, créetelo, ¡soy yo!

Pero ambos tenían el rostro desencajado. Alejandra, a pesar de su descubrimiento, no pudo esbozar ni una leve sonrisa que le indicara que, lo que él estaba pensando, era cierto. Se miraban con descaro, casi sin parpadear.

- ¿Cuándo se van a abrir estas puertas de una maldita vez? Quiero verte más cerca, quiero comprobar si eres tú de verdad, o soy yo que me estoy volviendo loca.
- Ojalá seas tú. Me encantaría saber de ti, ¿cómo eres ahora? ¿Qué tipo de música te gusta? ¿Estás estudiando? ¿Sigues viviendo donde siempre? ¿Tienes novio?
- Nos llevábamos muy bien de pequeños, amor mío, y me encantaría retomar nuestra amistad, o lo que sea. Qué nerviosa… Tú también lo estás, ¿verdad? Creo que se nos nota muchísimo.
- ¡Aish! ¡Que se abra ya!

Las puertas de abrieron, como si hubieran escuchando los pensamientos de ambos. Los viajeros del andén se apartaron para dejar paso a los que salían de los vagones. A pesar de los empujones que estaban recibiendo, los dos se quedaron inmóviles, mirándose fijamente.

- ¿Qué te puedo decir? ¿Y si no eres tú en realidad?
- Qué vergüenza, qué vergüenza…
- Haz algo… una señal que me diga que eres tú…

Finalmente, Alejandra agachó la cabeza, dirigió la mirada al suelo y bajó al andén. Él cerró los ojos y suspiró derrotado. No era ella. De manera que aprovechó el hueco que había dejado para subir él.

- Soy estúpida, ni si quiera lo he intentado…
- No, parecida pero no… qué lástima…

Sus miradas reflejaban tristeza, sus ojos reprimían unas lágrimas que no tardarían mucho en salir. Alejandra se giró y le miró de nuevo. Sus corazones eran dos tambores que cada vez sonaban más y más fuertes. Los nervios y la emoción les provocaron mucho calor; ambos estaban ruborizados.

- No me lo voy a perdonar nunca si no lo intento…
- No era ella…

Él también posó su mirada en el suelo; unas intensas punzadas en el pecho le provocaron un dolor insoportable, cuando estuvo a escasos centímetros de ella; lo mejor era no mirarla.

- ¡Germán!

Levantó la vista, con el rostro pálido. A Alejandra también le huyó la sangre de la cara. Sus ojos estaban desorbitados, sus cuerpos temblaban.

- ¡Alejandra!

Una sonrisa. Reaccionaron de forma lenta y torpe, y, cuando ella se dispuso a correr para acercarse de nuevo y él a bajar del vagón, la puerta se cerró entre ambos. Expresiones de desconcierto dibujaban sendos rostros.

- ¡NO!
- ¡NO!

Se miraron fijamente a través del cristal. Las lágrimas ya caían por sus mejillas, aunque intentaban esbozar una sonrisa de alivio.

- Eras tú… sí, eras tú…
- ¡Qué rabia! Me hubiera encantado pasar el día contigo, y hablar… recuperarte de nuevo…
- No quiero que te escapes. Han pasado muchos años, no podemos dejarlo así.
- Volveré, y recuperaremos el tiempo perdido.
- Volveré, te lo prometo…

Sus manos se juntaron, aunque el cristal les separaba. El tren se fue alejando lentamente, hasta que al llegar al túnel fue cogiendo más velocidad. Una vez más se volvieron a separar, pero sonreían, porque ese iba a ser un nuevo comienzo…

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 24 de septiembre de 2010
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*IMAGEN
Tyler Shields
http://www.tylershields.com/
thanks for your consent.
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Me quedé enamorada de este corto cinematográfico de Álvaro Fernández Armero, titulado “El columpio”, con Ariadna Gil y Coque Malla:

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Nota 1: Sí, Germán fue el niño que me gustaba cuando tenía 5 años.
Nota 2: Para ti, Javi, porque también te gustó el corto cuando te lo mandé :)

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Mis fotos: ¿Crees en las hadas?

2010-09-17T01:18:00.004+02:00

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Color explosion

Magical

Jasmina

Shy doll

*Pulsar en la imagen para agrandar*

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*IMAGEN
fotografía / manipulación / modelo: Cintia*Nightmare
en: Madrid, verano 2010
galerías: http://cintianightmare.deviantart.com/ y http://www.fotolog.com/cintianightmare
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MicroCita XI

2010-09-14T01:46:00.011+02:00

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Me encanta cerrar los bares contigo,
verte salir descalza de los locales porque tus pies ya no aguantan los tacones,
filosofar sobre la vida y de lo que está bien y mal,
llegando a conclusiones trascendentales,
brindar por el presente,
y acostarnos cuando despuntan los primeros rayos de sol.
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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 13 de septiembre de 2010

*IMAGEN
título: Drinking
fotografía / manipulación: Marcx Photography
modelo: Daniel Risco
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

A Pablo; disfruta de esta nueva etapa de la vida, porque es la mejor...
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Y aquí dejo el link de Rebeca: "Verde bohemio" :)

MicroRelato XII

2010-09-11T05:52:00.005+02:00

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La luna estaba especialmente hermosa aquella noche; y los dos contemplaban su belleza, desde el mismo tejado de siempre. Él se levantó y se volvió a sentar delante de ella, dándola la espalda, para tumbarse y apoyar la cabeza en sus piernas cruzadas.

- Mucho morro tienes tú, ¿no?
- Ña, ña, ña… cuídame un poco, que mañana tengo un examen –la miró con esos ojos grandes que eran capaces de hipnotizarla.
- Está bien… –suspiró ella, y comenzó a acariciarle el pelo. Él sonrió complacido-. Pero sigo pensando que tienes mucho morro.
- En el fondo te caigo bien –dijo sin borrar la sonrisa-, lo sé -ella apretó los labios y le dedicó una mirada asesina.
- Pues no me gusta que lo sepas.

Estuvieron un rato en silencio. Ella no dejó de acariciarle y él no pudo evitar cerrar los ojos; su respiración cada vez era más pausada.

- No te duermas -susurró.
- No estoy dormido, sólo estaba pensando…
- Ah! Pero, ¿puedes hacer eso? –bromeó ella, y cuando él abrió los ojos, su risa se cortó. Con un pequeño manotazo en la mano la indicó que no parara de acariciarle el pelo.
- Sí, sí que puedo –los volvió a cerrar.
- Y… ¿en qué pensabas?
- En que cuando termine mis exámenes tenemos que irnos a París –se incorporó y se sentó donde estuvo antes de tumbarse encima de ella-. Los tejados de aquí no están mal, pero echo de menos París, y los bailes por la noche, y a ti con tu vestido rojo.
- Ja, ja, ja –rió ella-. Yo echo de menos tus pisotones…
- Los tuyos duelen más porque llevas tacones –rió él también.
- Somos malos bailarines; no sé qué hacemos mancillando el prestigio de esa ciudad… -se mordió el labio inferior y se rascó la frente.
- Bueno… pero lo pasamos bien.

De nuevo el silencio. Sintieron cómo una brisa destemplada les acariciaba la piel, y tuvieron escalofríos. El verano estaba llegando a su fin.

- Deberías ir a dormir.
- Tienes razón; mañana es un día importante.
- Mañana estaremos un poco más cerca de nuestro baile en París.

Se levantaron, miraron por última vez la luna y desaparecieron por la trampilla del tejado.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 5 de septiembre de 2010

*IMAGEN
título: Night is coming
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

Para Carlos; es mi forma de animarte en tus exámenes :)

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MicroCita X

2010-09-07T00:04:00.007+02:00

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Me da rabia ver tu sonrisa difuminada,
y el no recordar con exactitud la fuerza con la que me agarrabas de la cintura cuando me besabas,
e ir olvidando poco a poco cómo eran tus besos
y la forma en que me mirabas y me buscabas;
y tu voz se va perdiendo en el fondo, junto con las cosas que nos dijimos todas esas noches…

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 2 de Septiembre de 2010
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*IMAGEN
título: Help me to breathe
fotografía / manipulación / modelo: Cintia*Nightmare
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/
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Mis fotos: Después de tantos años...

2010-09-02T16:56:00.007+02:00

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Peace

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De camino a La Comedia
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Afternoon

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Beach post

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*Pulsar en la imagen para agrandar*

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*IMAGEN

fotografía / manipulaión: Cintia*Nightmare

en: Cádiz, verano 2010

galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

1 byte = 8 bits: parte IV

2010-08-31T05:00:00.008+02:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez y Gabriel Diéguez Berni
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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 22 de julio de 2010
galería:1 byte = 8 bits
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MicroCita IX

2010-08-30T01:52:00.006+02:00

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Me excitó;
fue como una sesión de sexo apasionado
sin tocar “partes prohibidas”
ni quitarse la ropa.

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*TEXTO
Escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
En: 21 de agosto de 2010

Es… como hacer el amor…
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La chica sirena

2010-08-28T21:12:00.009+02:00

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Cuenta la leyenda, que en una ciudad de puerto vivía una familia compuesta por el hombre de la casa, que era pescador, su mujer, un hijo de 17 años y una niña más pequeña, rubia, con ojos azules y llamada Ariadna.

Padre e hija estaban muy compenetrados: solían pasear juntos por la playa o bucear en el agua; pero Ariadna nunca quería volver a casa, no la importaba que sus dedos se arrugaran y que sus ojos enrojecieran debido a la salinidad del agua. Adoraba el mar y todas las criaturas que vivían en él.

Un día, Ariadna esperó impaciente la llegada de su padre, para dar su tradicional paseo por la orilla. Pero éste regresó muy cansado cuando llegó la noche cerrada. Prometió a su hija que saldrían la tarde siguiente y, acto seguido, se metió en la cama.

Esa misma noche, Ariadna se escapó de casa, a través de la ventana, cuando toda su familia dormía. Pretendía ir sola a la playa y darse un baño rápido, y volver a casa antes de que alguien la echara en falta. Pero aquella noche se desató una fuerte tormenta, y cuando Ariadna llegó a las rocas, una ola gigante la engulló y la introdujo a mar abierto. La niña perdió el conocimiento por un golpe que se dio en la cabeza, y sus pulmones estaban encharcados. Su cuerpo estaba a merced de la marea y su pelo largo dibujaba caracoles en el agua.

Unos brazos aferraron su pecho, sujetándola fuertemente. Una sirena había visto el accidente y quiso hacer algo para ayudar a la niña. Nadó cargando con ella hasta las profundidades del océano, y se la llevó ante su padre, el Rey Tritón. Escandalizado, su alteza quiso abandonar a la niña a su suerte; “los humanos son nuestros enemigos; sus barcos son máquinas de matar, donde capturan a nuestros hermanos para luego devorarlos”, dijo el rey. Su hija, y el resto de hermanas sirenas defendieron a la niña, y suplicaron a su padre que la salvara la vida.

Finalmente, Tritón hizo uso de la magia que encerraba su tridente y le dio a Ariadna branquias para respirar debajo del agua, membranas entre los dedos y transformó sus piernas en una cola de sirena. Las hijas se llevaron a la niña a una habitación para que descansara.

Pasó un tiempo hasta que Ariadna se recuperó, y, hasta que no se adaptó del todo a su nuevo medio, no subió a la superficie. Desde el día en que desapareció, sus padres no dejaron de llorar su ausencia, y su hermano solía bajar a la playa todas las tardes para ver si, con un poco de suerte, conseguía traer a su hermana de vuelta a casa. Ariadna se acercó al grupo de rocas donde antes solía tumbarse para secar su ropa, después de un baño con su padre; y allí se encontró con su hermano. Ambos se quedaron estáticos, y su hermano perdió el color de sus mejillas. Ariadna quiso explicarle todo lo ocurrido desde el accidente, pero por su garganta no salían palabras, sino un ruido muy semejante al que hacen los delfines.

Su hermano comprendió todo: la única forma de que Ariadna siguiera con vida era siendo una sirena, con el lenguaje y la anatomía que las caracterizaba. Ariadna agachó la cabeza a modo de disculpa, pero sus lágrimas no se distinguían con las gotas del agua. Su hermano la acarició el rostro, ahora frío y con una textura viscosa, e hizo que se miraran a los ojos: “vas a ser muy feliz, es lo que siempre has soñado. Papá y mamá estarán contentos al saber que estás bien. No pasa nada si ya no podemos hablar, vendremos aquí todos los días para verte”, dijo.

Ariadna abrazó a su hermano, dejándole la ropa mojada. Después se despidió de él agitando las manos y se sumergió en las profundas aguas con su nueva familia.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 28 de agosto de 2010

*IMAGEN
título: Sensual sea

fotografía: Marcx Photography

modelo: Cintia * Nightmare

galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/
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Historia sacada de mis delirantes sueños cuando tengo fiebre...
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¡100 entradas!

2010-08-25T16:01:00.003+02:00

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¡¡¡Mi Ventana Gótica ya tiene 100 entradas!!!

Muchísimas gracias por todos los comentarios que he recibido en todas las actualizaciones que he hecho en estos casi 2 años; sin ellos este blog no tendría sentido.

Espero seguir en esta línea y no defraudaros a vosotros, los que me leéis y me ayudáis con vuestras sugerencias y vuestro apoyo.

Un beso muy fuerte, y gracias por todo :)
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Imagen by Brian Sánchez.
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Para Mario

2010-08-20T00:49:00.016+02:00

Queridísimo Mario:

Siempre pensé que la dulzura de tu cara no se correspondía con tu estilo y forma de vestir; tu ternura contrastaba con tu pelo largo, tus pulseras de cuero y tu ropa oscura. Pero en ti encontré una persona maravillosa, amigable y cariñosa; hemos estado juntos muy pocos días, pero no necesité mucho tiempo para darme cuenta de que eras encantador.

Me alegro mucho del día en que John nos presentó; me gustó estar en algún ensayo vuestro y conciertos, y tanto yo como mi familia estábamos encantados de tenerte varias tardes en mi casa. Nos encantaste; nos enamoraste con tu forma de ser y tus ganas de aprender.

Recuerdo cuando te vi en el campus de la universidad de Getafe, el primer día de selectividad; nos vimos al instante (creo que si hubiéramos quedado premeditadamente no nos podríamos haber encontrado con la facilidad con la que lo hicimos). Yo estaba muy asustada y nerviosa por los exámenes, pero tú… tú no, estabas tranquilo, o por lo menos lo disimulabas muy bien... Me acuerdo que te habías cortado el pelo unos días atrás, pero seguías con tu melena leonina; estabas bastante guapo. Me sonreíste y recuerdo claramente que me dijiste: “John siempre dice que estudias mucho, así que lo harás genial”. Y no te imaginas la seguridad que me diste en ese momento. A partir de entonces, no dejaba de buscarte por todo el campus después de cada examen.

La misma tarde que terminamos selectividad me llamaste por teléfono para que saliera contigo y otros amigos de fiesta, para celebrar el fin de los exámenes, y estuviste más de media hora intentando convencerme, y yo diciéndote que estaba muy cansada. “Vale… pero me debes una fiesta”, contestaste. Pero esa fiesta no llegó, porque esa fue la última vez que hablé contigo, hace ya más de 2 años. En todo este tiempo he tenido muy pocas noticias de ti, cada vez menos alentadoras…

Y sin dejar de llorar, Mario, te digo que te voy a echar mucho de menos, porque yo nunca te olvidé, y nunca te olvidó mi familia. Siempre hemos querido saber de ti a pesar de que desaparecieras tantísimo tiempo. Y las lágrimas no me dejan ver ni lo que escribo, y es que todavía no me lo creo; que no habrá más tardes de ensayo en mi casa ni en el local, ni más conciertos, ni beberemos todos juntos leche de pantera en aquel bar… No habrá nada de todo aquello… Pero sólo puedo decirte que me alegro de haberte conocido y de haber disfrutado de tu compañía, me considero afortunada por haber coincidido contigo en algunas ocasiones.

Gracias por todo y espero que, por fin, hayas encontrado la paz…

19·8·2010 †

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Despedida

2010-08-13T03:08:00.010+02:00

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Ileneox cayó estrepitosamente al suelo, dejando una nube de tierra y polvo tras de sí. Sus alas amortiguaron el golpe, pero fue demasiado fuerte.

Aquel ataque no iba dirigido a ella, sino a Calek, pero la herida provocada sería demasiado grande, no habría cura y ella no podía permitirlo. Instintivamente, Ileneox se interpuso entre Calek y el choque, que se dirigía con rapidez y fuerza hacia su víctima. Le arropó con su cuerpo y sus alas, absorbiendo ella todo el golpe.

Antes de que la fuerza del impacto provocara que saliera disparada por los aires, y aterrizara dolorosamente contra suelo, sus miradas de cruzaron unos segundos. Los ojos de Ileneox buscaron que Calek estuviera sano y salvo; después pronunciaron una despedida cuando las lágrimas estallaron en sus ojos. Sus alas no respondían a las órdenes de su cerebro, y no pudo remontar el vuelo. Solamente cubrirse con ellas para, finalmente, impactar contra la tierra.

Mientras que el resto del equipo continuaba luchando, ahora con más rabia y fuerza, debido al ataque hacia Ileneox, Calek aterrizó también en el suelo y corrió hasta ella. Apretaba fuertemente el abdomen con sus manos, su rostro estaba bañado en sudor y gritaba con voz grave por el dolor. Calek también apretó la herida. Sangre.

No iban a malgastar los pocos segundos que les quedaban juntos en ese mundo en decir que ella se iba a recuperar. Ambos sabían que la herida era demasiado profunda, y que no sobreviviría. Calek acarició su pelo y su rostro, y ella intentaba reprimir sus gemidos y sonreír con una mueca en los labios.

Él siempre dijo que amaba su patria y que lucharía por mantener el orden en el mundo en el que nació y creció. Ella hubiera considerado su patria cualquier mundo, siempre y cuando Calek se encontrara a su lado; Ileneox no necesitaba aquel cielo púrpura que solía surcar con Calek, sino que cualquier cielo hubiera sido válido para volar junto a él. Pero por miedo a perderle y no volverle a ver jamás, aceptó luchar a su lado.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 12 de agosto de 2010

*IMAGEN
título: I wanna be an angel
fotografía: Marcx Photography
modelo: Cintia*Nightmare
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

… Y de fondo “No más lágrimas” de Savia:

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Mis fotos: Vacaciones en el pueblo II

2010-08-10T02:46:00.006+02:00

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La posada

Disco

La ventana II

La ventana III

*Pulsar en la imagen para agrandar*

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*IMAGEN
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
en: Cáceres, verano 2010
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/
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Mis fotos: Vintage style II

2010-08-04T03:42:00.008+02:00

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Smile Jack

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Old times
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Trees in the sea

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The dawn of my town

* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*IMAGEN
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
en: (1,2,4) Madrid, Verano 2010 / (3) Cáceres, Verano 2007
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/
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1 byte = 8 bits: parte III

2010-08-02T13:29:00.004+02:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez y Gabriel Diéguez Berni
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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 22 de julio de 2010
galería:1 byte = 8 bits
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Poesía de un ángel: parte II

2010-08-01T01:29:00.006+02:00

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En las calles de Madrid,
a dos chicos encontré,
sin saber a dónde ir,
yo del cielo les caí.
Cintia ella, Marcos él,
yo les dije “dónde vais”,
ellos dijeron “te seguiremos a ti”.
Así comenzó la historia,
de dos jóvenes y un ángel,
en las calles de Madrid.
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*TEXTO
escrito por: Javier Regidor
en: 30 de julio de 2010.
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Y así fue cómo empezó esta amistad; nos ayudaste en una incómoda situación, porque fuiste el único que se acercó a nosotros para hablar. Me alegro de haber abandonado ese mundo oscurillo (ya empezaba a ser cansino), donde la popularidad se medía en cuan de largo es el flequillo de uno (esto sólo lo entenderéis unos pocos), pero de lo que de verdad me alegro es haberte encontrado y tenerte a mi lado. Gracias, angelito.

Ya publiqué otra poesía escrita por Javier Regidor; podréis leerla aquí: Poesía de un ángel: parte I
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MicroCita VIII

2010-07-29T12:54:00.006+02:00

Su truco para ahorrar era
calentar la leche más de lo necesario
y con una sola cucharada de cacao

ya tenía el desayuno “chocolateado”.

*TEXTO

escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 27 de julio de 2010

*IMAGEN

fotografía: Marcx Photography
modelo: Cintia * Nightmare
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

MicroRelato XI

2010-07-27T05:17:00.007+02:00

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Caminaban por un sendero rodeado de matorrales; estaba atardeciendo y ya no hacía tanto calor.

Les separaba una distancia de unos cuantos pasos. Ella iba en cabeza, saltando y correteando de un lado a otro, recogiendo flores y admirando las telas de araña que colgaban de las hojas de los árboles. Mientras tanto, él iba más rezagado, intentando admirar el paisaje, pero estaba más ocupado en espantar a los insectos que se sentían atraídos por el color de su camiseta. Aún se preguntaba cómo se había dejado convencer para dar un paseo el plena “jungla”. Ella se reía ante su agobio, y no paraba de repetir el comentario de “¡Cómo se nota que no eres de pueblo!”. Se detuvo ante unas zarzas y él tardó unos minutos en alcanzarla.

- Mira… ¡moras! Y moras de verdad, no de esas que compramos cuando vamos al cine.
- Pero… ¿se pueden comer? –preguntó él.
- ¡Claro! Las negras son las que están maduras y listas para recoger… Anda, coge alguna.

Él metió la mano entre las zarzas con rapidez y sin cuidado, y un ejército de espinas atacaron su piel. Con cara de pocos amigos, se dio por vencido. A ella se la escapó una risotada, que cortó en seco en vista de su mirada fulminante y su disponibilidad a darse la vuelta y marcharse.

- Anda, espera… ya te las cojo yo… –dijo ella.

Mientras se frotaba la mano herida contra la costura del pantalón, él la miró con detenimiento: ese vestido veraniego la sentaba bien, y el hecho de tener que ponerse de puntillas, para coger las moras que crecían más arriba, estilizaba su figura, y su melena rizada estaba decorada con flores que ella misma se fue poniendo por el camino. Entonces, tuvo la sensación de estar ante una ninfa del bosque.

- Toma –se acercó con las manos rebosantes de moras negras-. Es posible que alguna esté agria, pero en general están buenas.

Él probó una pequeña mora casi con miedo, pero sus ojos se iluminaron ante tan exquisito sabor. Ambos sonrieron y comieron el puñado de moras con avidez.

*TEXTO
Escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
En: 25 de julio de 2010

*IMAGEN
Título: Wanna fight?
fotografía: Marcx Photography
modelo: Cintia * Nightmare
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/
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Mis fotos: Vacaciones en el pueblo I

2010-07-26T03:24:00.010+02:00

Having an idea

So happy

Walking on the ceiling

4:25 pasadas

* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*IMAGEN
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
en: Peraleda de San Román (Cáceres), verano 2010
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

MicroRelato X

2010-07-21T03:08:00.010+02:00

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- ¿Por qué te fijaste en ella?
- Pues porque…
- ¿Era guapa? ¿Alta? ¿Tenía tipazo?
- No lo recuerdo…
- ¿Iba vestida de forma extraña? ¿Llamaba mucho la atención?
- Creo era discreta en la vestimenta…
- ¿Entonces?
- Llevaba una bolsa de una tienda de fotografía; como si acabara de revelar unas fotos. Hace tiempo que nadie lo hace, por eso me llamó la atención.
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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 20 de julio de 2010
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Ya nadie quiere fotos en papel, y por ello el revelado es carísimo… Marcos y yo lo descubrimos hace poco -_-“

Y gracias a Pelagos por publicar esta entrada, inspirándose en la mía: Carta ordinaria

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1 byte = 8 bits: parte II

2010-07-19T12:18:00.005+02:00

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*TEXTO
escrito por: Gabriel Diéguez Berni
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*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 16 de julio de 2010
galería:1 byte = 8 bits
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El poder de la creación: parte VIII

2010-07-18T04:22:00.006+02:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN

dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 18 de julio de 2010

galería:Poder de la creación

Mosaico

2010-07-16T22:01:00.003+02:00

Fotografia mosaico compuesta por 230 imágenes de ese mismo lugar. Un regalito para levantar el ánimo! ^^

Atte: Tu amigo Marcos

1 byte = 8 bits: parte I

2010-07-16T02:19:00.009+02:00

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* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*TEXTO
escrito por: Gabriel Diéguez Berni

*IMAGEN
dibujado por: Cintia*Nightmare
en: 15 de julio de 2010
galería:1 byte = 8 bits

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Mis fotos: Sauca

2010-07-15T02:59:00.008+02:00

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Sauca

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The dog
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The way

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Flower polaroid

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN

fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare

en: Sauca, verano 2010

galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/
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MicroRelato IX

2010-07-14T01:15:00.013+02:00

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Acurrucada en su regazo, los dos acariciaban al perro, que estaba tumbado en el suelo. No la seducía mucho la idea de tener uno si llegaban a vivir juntos, pero si tenía que ser así, al menos podría ser un perro tranquilo y obediente, como el que estaban acariciando.

- ¿Nuestro perro será así? –preguntó ella.
- Supongo que sí, depende de cómo lo eduquemos –contestó él.

Las palabras “lo eduquemos” resonaron unos segundos en su cabeza. Finalmente sonrió al darse cuenta de que él también tenía en mente un futuro junto a ella…

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 13 julio de 2010

*IMAGEN
título: The dog
fotografía y manipulación: Cintia*Nightmare
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

El perro se llama Bronco.

Gracias a Sarge-Pepper por escribir esta historia, en inglés, inspirada en mi foto: A Lazy day

Mis fotos: Cuando llega la noche

2010-07-03T02:42:00.010+02:00

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After the disaster

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Death letters
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Night is coming

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Silence

* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*IMAGEN
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
en: (1-2) Madrid, verano 2010 / (3) Ávila, invierno 2010 / (4) Londres, verano 2009.
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

MicroRelato VIII

2010-06-28T04:37:00.026+02:00

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Aún creía que estaba ante de un espejismo.

El tiempo y la espera deformaron su realidad. Dejó de fiarse de sus sentidos, que la engañaban cuando creía verle entre la multitud, u oler su perfume en los días de brisa; incluso notar sus manos recorrer su espalda por las noches… Por ello, no supo reconocer que, quien estaba delante suya, era él de verdad.

De manera que suspiró para relajar los latidos del corazón, y continuó paseando. Sus lágrimas brotaron de sus ojos y se precipitaron por sus mejillas; siempre lloraba, porque, por más años que pasaron, no pudo acostumbrarse a su ausencia. Y pasó de largo…

Él tomo su reacción como un “llegaste tarde”, y pensó que otro ocupaba su lugar, e interpretó sus lágrimas como “¿por qué has vuelto? Ya bastante daño me hiciste al marcharte… ¡vete de nuevo!”. Se cubrió con la gorra del uniforme militar, que se quitó nada más verla, y caminó cabizbajo en dirección contraria al amor de su vida.
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*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 27 de junio de 2010

*IMAGEN
Título: You’ve come back

fotografía: Marcx Photography

modelo: Cintia * Nightmare

galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

Esta historia me recuerda un poco a la canción de “Thinking Of You” de Katy Perry:

Buena moza

2010-06-22T18:16:00.010+02:00

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“Buena moza”. Así la llamaba la señora Begoña cuando no se acordaba del nombre de Natalia; cuando olvidaba que era su nieta. Hacía unos años que los recuerdos comenzaron a escaparse, volando a través de la ventana donde solía sentarse la mayor parte del día, y, en muy contadas ocasiones, la caprichosa lucidez volvía a ella, permitiéndola hablar de algún recuerdo del pasado, pero marchándose tan rápido como aparecía.

Natalia abrió un cajón del mueble del televisor en busca de unos papeles, y se encontró con un portarretratos. En él había una foto antigua de su abuela de joven. Ladeó la cabeza para mirar a Begoña, que estaba a punto de dormirse en el sofá, y sonrió. Sin decir palabra ninguna, cerró el cajón y colocó el marco en un hueco que quedaba libre en el mueble. Después cogió una revista de la mesa y se sentó en la butaca que había en frente de la ventana.

Casi sin haber pasado la segunda página, la chica escuchó a su abuela decir:

- Esa foto… Natalia… ¿te he contado alguna vez cuándo me hice esa foto? –la revista se la escapó de las manos, cuando levantó la vista y vio a su abuela despierta mirando el portarretratos.

- No, abuela… –mintió.

- Yo tenía tu edad cuando me hicieron esa foto –la señora Begoña se incorporó en el sofá para levantarse y dirigirse con paso lento e inestable hacia el mueble-. Eran las fiestas del pueblo y el señorito Ruiz me dio el día libre. Yo me puse muy guapa ese día, porque yo siempre vestía mi uniforme negro y tenía ganas de que la gente del pueblo viera lo guapa que era –rió mientras tomaba el marco entre sus arrugadas manos-. Yo no sabía que teníamos como invitado especial a un hombre de Madrid, que era amigo del alcalde, y le gustaba hacer fotos. Él decía que vivía en la ciudad y que había muchas cosas de pueblo que no conocía, y por eso hacía muchas fotos… Pues estaba yo esperando a que alguien me sacara a bailar, porque yo por aquel entonces no tenía novio, no había conocido a tu abuelo aún, y no estaba bien visto que una mujer bailara sola, el de Madrid se acercó a mí con su cámara. Me pidió que me dejara hacer un retrato y yo le sonreí –hizo una pausa para suspirar y borrar la sonrisa se sus labios-. No hizo falta decirle nada, él tomó la foto y después me agarró de las dos manos y me prometió que me la haría llegar.

Dejó de nuevo el retrato encima del mueble, y retrocedió lentamente hasta el sofá.

- ¿Y qué más, abuela?

- Nada más… –hizo una mueca- al mes y medio me enviaron un sobre con la foto, y mi madre la puso en un marco, y la colocó en el mueble del salón, igual que donde está ahora mismo…

Para cuando se quiso dar cuenta, Natalia estaba con la espalda erguida y sentada en el filo de la butaca. Su corazón latía con brusquedad y tenía las manos frías y sudorosas. Tampoco pudo evitar una risa nerviosa. Pasó unos segundos, hasta que Natalia preguntó:

- Oye, abuela, ¿tú te acuerdas cómo me llamabas cuando yo era más pequeña?

La señora Begoña miró al techo mientras pensaba la respuesta y finalmente contestó:

- Natillas.

A Natalia se la escapaban las lágrimas al oír una vez más a su abuela llamarla de esa forma, y pronto recordó todas las veces que la había llamado así.

- ¿Puedes repetirlo?

De nuevo la señora Begoña se tomó su tiempo antes de contestar. Dirigió la mirada a Natalia, que la observaba expectante, con los ojos muy abiertos. Frunció el ceño, pero luego sonrió y respondió:

- ¿Qué me decías, buena moza?

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*TEXTO:
Escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
En: 22 de junio de 2010

*IMAGEN
Pilar León Arroyo, mi abuela.
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Mis fotos: Vintage style I

2010-06-19T16:17:00.015+02:00

Polaroid ID

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Bizarre nature

Cameo

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London, I love you

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN

fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare

en: (1-3) Madrid, primavera 2010 / (2) Cuenca, invierno 2010 / (4) Londres, verano 2009.

galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

Mis fotos: Al mal tiempo, buena cara

2010-06-14T03:01:00.012+02:00

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Rain

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Winter sun
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La ventana

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Stormy weather

* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*IMAGEN
fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare
en: (1) Cáceres, invierno 2009 / (2) Parla, invierno 2010 / (3-4) Ciudad Real, primavera 2010.
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/
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Mis fotos: Londres '09

2010-06-13T04:14:00.017+02:00

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Not place like London.
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Buckingham Palace

Piccadilly Circus

London '09

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN

fotografía / manipulación: Cintia*Nightmare

en: Londres, verano 2009

galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/

Ruby

2010-06-07T18:19:00.008+02:00

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Solía tener el pelo recogido en una coleta o un moño, pero los sábados por la noche se peinaba con esmero; las ondulaciones de su flequillo la tapaban casi el ojo izquierdo, y su melena caía por sus hombros, su espalda, y hasta por su escote. Resaltaba sus ojos azules con sombras negras, y sus labios con un rojo intenso. Rojos también eran los vestidos que solía lucir cuando salía por la noche, acompañados con zapatos de tacón y alguna joya con piedras preciosas, como un collar, anillos, o un brazalete.

En casa dejaba su ropa incolora, y que no marcaba sus curvas. También se despojaba de sus gafas de pasta ancha y de esos zapatitos que no estilizaban sus piernas. Cuando llegaba el fin de semana, se transformaba en una mujer completamente diferente, olvidando en casa todo lo que la recordara a su vida diaria y profesional. Incluso se hacía llamar de forma diferente: en la compañía de telefonía donde trabajaba era conocida como la señorita Swan, mientras que en los bares y en los locales nocturnos (donde el humo, el juego y la bebida lo inundaban todo) se hacía llamar Ruby, a secas.

Cuando el sol se alzaba en el cielo, era una chica tímida, que no hablaba mucho y se tapaba la boca cuando reía. Pasaba desapercibida completamente. Pero cuando el día daba paso a la oscuridad de la noche, ella entraba en los locales como un torbellino de sensualidad y glamur, con labios carnosos y semi abiertos, como diciendo “te voy a comer”, y una mirada llena de deseo. A Ruby las copas le salían gratis, porque siempre había hombres dispuestos a invitarla e intentar terminar la noche con ella en la misma cama; un plan prácticamente imposible si ella no quería.

Se conocía todos los bares nocturnos de la ciudad a la perfección, y tenían que pasar muchos fines de semana hasta que ella volviera a repetir local. Nadie sabía en cual iba a aparecer, pero el bar elegido hacía su agosto aquella noche, porque la voz se extendía y eran muchos los que iba a verla bailar o cantar. Ya había recibido muchas proposiciones de trabajo, pero ella siempre decía que estar en el mismo lugar terminaría siendo aburrido (ya bastante tenía que aguantar en su trabajo diario).

Lo mejor de todo era que nadie la reconocía cuando era de día. En más de una ocasión se cruzaba con los mismos hombres que la pretendían cada fin de semana, y ellos no se daban cuenta de que, esa chica apocada y desaliñada, era la despampanante Ruby. El motivo de su doble vida se debía al afán que tenía por “portarse mal” una o dos veces a la semana, para liberarse de su vida cotidiana, pero sin ser juzgada por sus compañeras de trabajo, vecinos y todo aquel que conociera a la señorita Swan.

Creía en su propia suerte. Sabiendo que usaba a los hombres para su disfrute, siempre tenía la sensación de que algo malo ocurriría alguna noche. Nunca había pasado nada grave, pero porque siempre estaba rodeada de hombres que estaban dispuestos a defenderla. Pero a veces los problemas aparecían cuando, después de una noche sin encontrar a un hombre que la atrajera, regresaba a casa sola, por calles oscuras y desiertas.

En una de esas noches, Ruby fue asaltada por un admirador que estaba completamente obsesionado. Ella no le recordaba en absoluto, pero él se conocía muy bien todos sus gestos y su forma de hablar y de mirar. En el forcejeo, la empotró contra la pared de un callejón y la rompió las medias y parte de la falda del vestido. Intentaba besarle en el cuello y en los labios, pero Ruby se resistía. Por suerte, pudo sacar su pequeño revolver del bolso, que siempre llevaba todas las noches, pero que hasta entonces nunca llegó a usar.

Un disparo y el hombre cayó muerto en el suelo. Ruby se quedó completamente inmóvil viendo el cuerpo. Millones de imágenes aparecieron en su mente, de todas las noches de juerga en los bares y de cómo cambiaría su vida por completo si llegaran a descubrir que ella mató a un hombre porque se propasó, ya que era una provocadora. Guardó de nuevo el arma en el bolso, y recogió los trozos de tela rotos de su vestido. Corrió sin parar hasta que llegó a su casa y cuando entró en su habitación, se sentó delante del espejo donde ella se solía maquillar y arreglar para salir por las noches.

Estuvo más de cuarenta minutos viendo como sus lágrimas silenciosas corrían el rímel de sus ojos y se deslizaban por su rostro. A pesar de todo, ella nunca quiso llamar la atención, pero aquella noche había matado a un hombre, y el pequeño mundo que había construido a su alrededor, sustentado por dos vidas completamente diferentes, pronto vería su fin si la descubrían…

… si la descubrían…

Pero para ello, primero tendrían que averiguar que la seductora Ruby era en realidad la introvertida señorita Swan. Llevaba más de dos años frecuentando los locales nocturnos cada fin de semana, y nadie había descubierto quién era en realidad. Lo único que tenía que hacer era “matar” a Ruby y que nadie más la volviera a ver en ningún bar. Entonces, recogió todas sus joyas en la caja de madera que tenía en el tocador, y también el maquillaje. Descolgó de su armario los vestidos llamativos y lo guardó todo en una maleta, junto con los zapatos de tacón.

Nunca más volvió a ponerse guapa para salir; nunca más frecuentó los locales nocturnos; y nunca más tuvo una actitud provocadora. Las primeras semanas se la echó mucho de menos en los bares, y muchos notaron su ausencia. Pero no sería la primera vez que se comentaba que “algún día iba a aparecer muerta en algún callejón o, simplemente, iba a desaparecer”, de manera que todos se lo creyeron.

Mientras tanto, apenada por no poder hacer nunca más lo que más le gustaba, la señorita Swan acudía puntual a su trabajo, como todas las mañanas.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 7 de junio de 2010

*IMAGEN
Título: Look at me
fotografía: Marcx Photography
modelo: Cintia * Nightmare
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

Texto inspirado en la canción “Générique” de Miles Davis Quintet (gracias, cielo, por conseguírmela):

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MicroRelato VII

2010-05-17T02:00:00.009+02:00

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Se levantó de la cama y se dirigió al poyete de la ventana, mientras encendía un cigarrillo. Dibujó una sonrisa ante tan adorable escena: él estaba abrazando la almohada, con el rostro medio hundido en ella, y el pelo revuelto; su profunda respiración indicaba que seguía durmiendo.

Sujetó el cigarrillo fuertemente con los labios, y aprovechó la luz de los primeros rayos del sol, que se colaban por la persiana a medio bajar, y que incidían en su espalda desnuda, para alzar los brazos, unir las dos manos y proyectar la sombra de un pájaro en su piel.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 16 de mayo de 2010

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El poder de la creación: parte VII

2010-05-09T01:40:00.008+02:00

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*IMAGEN
dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 9 de mayo de 2010
galería: http://miventanagotica.blogspot.com/search/label/Poder%20de%20la%20creación
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Poesía de un ángel: parte I

2010-05-03T06:47:00.010+02:00

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*TEXTO

escrito por: Javier Regidor

en: 13 de abril de 2008

*IMAGEN
fotografía y modelo: Cintia*Nightmare

manipulación: Marcx Photography
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/
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Esta es la primera vez que actualizo con un texto que no es mío. Pero, revisando mis carpetas de fotos de años anteriores, rescaté este tesoro que un buen amigo mío escribió para mí, y pensé que sería genial publicarlo aquí. Y así lo hice.

La segunda poesía de Javier Regidor aquí: Poesía de un ángel: parte II
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El poder de la creación: parte VI

2010-04-27T20:39:00.010+02:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN

dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 26 de abril de 2010

galería:Poder de la creación

Una persona puede recapacitar y retomar el camino del bien... ¿o tal vez no?

El poder de la creación: parte V

2010-04-24T15:38:00.011+02:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

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*IMAGEN
dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez
finalizado en: 24 de abril de 2010
galería:Poder de la creación
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La perfecta esposa

2010-04-21T01:01:00.005+02:00

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El hombre llegó cansado de trabajar. Entró por la puerta de casa y no se detuvo a saludar a su mujer ni a sus hijos; cuando pasó, con el ceño fruncido, por el comedor, gruñó a modo de saludo. Caminó arrastrando los pies y maldiciendo en murmullos, y se metió en el dormitorio, cerrando con un portazo tras de sí.

Su mujer suspiró con desánimo y se apresuró para terminar de dar de cenar a los niños y meterles en la cama. Cuando apagó la luz de la habitación de los pequeños, se dirigió a su dormitorio. Llamó un par de veces en la puerta y entró cuando oyó el ladrido de su marido desde el otro lado. Allí se le encontró, tumbado en la cama y casi en penumbra. “He tenido un mal día en el trabajo”, dijo él antes de que su mujer preguntara nada. Se arremangó la falda y se sentó con él en la cama.

Al principio él estaba distante, pero las caricias de ella, haciendo caracoles en su pelo, fueron destensando su cuerpo. La dirigió una feroz mirada, que se convirtió en la de un animalillo asustado cuando se topó con sus ojos de mirada dulce y su sonrisa radiante. Su marido apoyó la cabeza en su pecho, rodeándola por la cintura con sus fuertes brazos; ella continuó acariciándole el pelo.

El hombre pensó que, a pesar de haber tenido un mal día, su mujer siempre estaba ahí, atenta a sus necesidades, apoyándole en todo y levantando su ánimo siempre que lo necesitaba. Ella era incansable: cuidaba del hogar, los niños, y cuando él llegaba de trabajar, le abrumaba de mimos y todo tipo de cuidados. Después de estar cavilando en esos pensamientos y de darse cuenta de que no había razón ninguna para estar enfadado, el hombre se quedó profundamente dormido en el pecho de su esposa.

Ella, tan buena madre y mujer virtuosa, de constitución física claramente inferior que la del hombre (porque siempre tenía que dar ejemplo de la feminidad), notó que su marido la oprimía el pecho fuertemente con la cabeza y sus fornidos brazos, a pesar de que estaba dormido. Casi no la dejaba respirar. Pero tampoco podía despertarle; pobrecillo, venía tan cansado de trabajar, que cómo se le iba a ocurrir perturbar su sueño por una ligera molestia…

Al intentar cambiar de postura en la cama, unas horas más tarde, el hombre se despertó un tanto confundido y miró de forma extraña a su alrededor. Después, se dio cuenta de que entre sus brazos yacía su mujer sin vida.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 21 de abril de 2010

Este texto se debe a la lectura que he tenido hoy en clase de Historia de la Mujer en el S. XIX; se ha leído un artículo de los años 50 donde se detallaba, paso por paso, cómo debía ser una esposa modelo (lo mejor fue la parte sexual).

Nos hemos echado unas risas en clase después de leerlo; el problema es que todo eso que a nosotros nos hace tanta gracia ahora estuvo impuesto en el pasado, y todavía quedan resquicios de la imposición del hombre sobre la mujer…
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La semilla del corazón

2010-04-13T21:10:00.006+02:00

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Una mañana, Dorotea se despertó con un fuerte dolor en el pecho. Sentía pinchazos y respiraba con dificultad. Se dirigió al baño, se quitó la camiseta el pijama rápidamente y vio sangre en su camisa interior. Se despojó de ella y también del sujetador. Un profundo agujero en el lado izquierdo del pecho la atravesaba de lado a lado. Su rostro se desencajó por completo y no pudo reprimir un chillido. La herida supuraba y borbotones de sangre salían de ella, manchando su piel y los pantalones del pijama, hasta el suelo. Se sorprendió aún más cuando, al mirarse en el espejo, vio que podía ver la pared que había detrás de ella, a través del agujero.

Su madre, subió las escaleras rápidamente cuando la escuchó gritar. Ella también se asustó, pero rápidamente comprendió qué era lo que pasaba. Abrazó a su hija sin importarla que su ropa también se empapara de sangre; después la miró a los ojos y la dijo:

- Tu corazón se ha escapado. Tenemos que buscarlo antes de que sea demasiado tarde.

A Dorotea la costó ponerse en marcha, pero, con una mano apretando la herida desde un lado, buscó su corazón por toda la casa: primero su habitación, debajo de la cama, en los armarios y en los cajones. Nada, ni rastro. Su madre también la ayudaba, buscando casi con la misma desesperación de su hija.

Un rastro de sangre se quedó grabado en el suelo, señalando las habitaciones por donde Dorotea estuvo buscando. Finalmente, madre e hija encontraron a la vez a un pobre corazón que se arrastraba lentamente hacia la puerta principal de la casa. Sus movimientos eran lentos y cada vez le costaba más mantenerse con vida. La madre lo tomó en sus manos en el mismo momento en el que dejó de latir. Dorotea no se atrevió a acercarse, ni mucho menos a tocarlo.

- Cielo, sé que eres aún muy joven, sólo tienes 12 años, pero recordarás este día el resto de tu vida… el día de tu primer desengaño amoroso. Esto significa que has descubierto lo mucho que puede llegar a doler el amor y que el proceso de recuperación puede ser largo y difícil. El día que asimiles este desengaño, tu pecho se cerrará y en él volverá a nacer la semilla que dará lugar a un nuevo corazón. Entonces será ahí cuando decidirás si merece la pena o no dárselo a alguien de nuevo…

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 31 de marzo de 2010

*IMAGEN
fotógrafo y modelo: Cintia*Nightmare
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/gallery/#My-pictures

No sabía con qué actualizar...

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Lapsus Lingüe III

2010-04-11T16:02:00.005+02:00

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- ¡Cintia!
- ¡¿Quéééééé?!
- Ven un momento; a ver si me puedes decir cómo puedo poner esta foto en voz alta…
- Que, ¿qué? ¿En voz alta?
- Sí…
- ¿No será que quieres abrir la foto para verla más grande?
- ¡Ah! Sí, eso es…

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 10 de abril de 2010

Nota: Mi madre y la tecnología nunca se han llevado bien…

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MicroRelato VI

2010-04-09T07:06:00.012+02:00

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Caminó hacia el tocadiscos tambaleándose, con el cigarro en la boca y sujetando una botella de tequila con la mano izquierda. La relajante música comenzó a sonar débilmente en la sala de estar. Aún de espaldas hacia los demás, dejó la botella encima de la mesa y comenzó a moverse sensualmente, mientras se desabrochaba los botones de la camisa. Hacía una hora que ya había perdido sus pantalones, y caminaba descalza por el salón. El alcohol ralentizaba sus movimientos. Su pelo enmarañado se enredó con su sujetador, cuando intentó quitárselo sacándoselo por encima de la cabeza, ya que la era imposible desabrochar el pequeño enganche.

Cuando se dio la vuelta, y contempló a los demás, dibujó una mueca a modo de sonrisa y rió con un poco de histeria. El resto estaban desperdigados en los sofás del salón, también semidesnudos. Coqueteaban unos con otros, acariciándose y besándose, en una atmósfera de humo y alcohol, envuelta por la música de fondo.

Sus ojos se cerraban a causa del sueño y del cansancio. A pesar de ello, se dirigió lentamente y zigzagueando hacia un compañero que estaba tumbado en uno de los sofás. Se sentó a su lado y le dio a probar una calada de su cigarro. Tímidamente comenzaron a besarse, y no pararon en toda la noche…

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 9 de abril de 2010

*IMAGEN
título: Sex in psicodelia
fotógrafo Daniel Risco Photography
modelos: Patricia Félix, Cintia*Nightmare y Marcx Photography
galería: http://www.flickr.com/photos/danielrisco

La canción que suena de fondo podría ser esta:
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¡La catástrofe!

2010-04-07T16:55:00.015+02:00

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“Usted está en peligro. Activando el cierre automático de puertas”.

Mario tuvo que romper la ventanilla de su coche para poder salir de él; las puertas se bloquearon y, para salvar su vida, tuvo que dar una fuerte patada al cristal.

Un viento huracanado agitaba con violencia los cimientos del puente donde Mario, y cientos de personas más, se encontraban. Salió corriendo, chocándose con la gente y apenas podía avanzar. Casi no se oía nada a causa del viento; sólo gritos ahogados y el ruido de los cristales al romperse. Había gente atrapada en sus coches, sin poder salir. El depósito de algunos había explotado y el humo no dejaba ver ni respirar.

Mario sorteaba a la gente que corría como él, saltaba por los capós y se escabullía por los huecos que encontraba. Tenía que llegar al otro lado. Una mujer consiguió salir de su coche, antes de que éste se pusiera en marcha solo, chocando contra el quitamiedos y precipitándose al río. No dejó de correr en ningún momento; ni si quiera había tiempo para ayudar a nadie. Tenía que llegar al otro extremo del puente, antes de que éste se desmoronara sobre el agua. El puente se tambaleaba como una hoja de papel, y los cables que unían la carretera con los cimientos empezaron a soltarse. Mario corrió como nunca cuando empezó a sentir que el suelo se iba a hundir bajo sus pies.

Desde el otro lado, pudo contemplar cómo el puente se rompía como una rama seca y observó cómo los coches caían al agua y todas las personas que no consiguieron llegar a una zona segura.

Todo era un caos.

Desde la reforma que tuvo lugar en el 2010, y de la cual se implantó un horario reducido en las clases de las universidades que disponían del llamado Plan Bolonia, los estudiantes estaban menos preparados cuando terminaban sus carreras que las generaciones pasadas, dando lugar a hombres y mujeres que no supieron sacar adelante su país: el nivel de población analfabeta aumentó en las últimas décadas, porque los profesores no enseñaban bien en las escuelas; la literatura se volvió inexistente, y la poca que quedaba era bazofia. El mundo se veía atrapado en una crisis económica, de la cual era imposible salir, porque los políticos y economistas no sabían qué hacer. Los ingenieros construyeron máquinas que se rebelaban contra el hombre, porque nunca llegaron a tener los conocimientos necesarios para diseñarlas bien (tostadoras que ardían solas, aviones que se estrellaban, coches que bloqueaba las puertas y los frenos automáticamente y puentes que no eran resistentes al viento).

… Y todo debido a la generación que comenzó con Bolonia y la cual no salió favorecida con el nuevo plan de estudios, porque salieron de la universidad sin saber cómo enfrentarse al mundo que les esperaba fuera…

*TEXTO
escirto por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 7 de abril de 2010

*IMAGEN
título: Las máquinas
fotógrafo: Marcx Photography
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/
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Un poco exagerado, lo sé, pero esto es lo que Dani, Patricia, Paloma y yo predecimos para el futuro, si es cierto que van a reducir las horas de clases de teoría y aumnetar las horas de tutoría (lo cual es una estúpidez) en las carreras que estén siguiendo el Plan Bolonia.
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Y aquí os dejo con un video de un puente destruído por el viento:
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El poder de la creación: parte IV

2010-04-04T10:41:00.009+02:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMEGEN

dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 30 de marzo de 2010

galería:Poder de la creación

MicroCita VII

2010-04-02T21:35:00.009+02:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*TEXTO:
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 7 de diciembre de 2009

*IMAGEN
Las letras pertenecen a carteles que fui fotografiando por la calle en Teruel, Ciudad Real, Madrid, Londres y Edimburgo

La cita forma parte de esta historia:
http://miventanagotica.blogspot.com/2010/01/tras-el-despertar.html

MicroCita VI

2010-04-02T16:33:00.006+02:00

Protegía su cámara de fotos
como una mujer embarazada
cuando coloca sus manos
en el vientre
para proteger a su bebé.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 29 de marzo de 2010

*IMAGEN

Foto de Marcos sujetando su cámara en el viaje a Vega de Santa María (dic 09).

El poder de la creación: parte III

2010-04-01T09:14:00.007+02:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN
dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 30 de marzo de 2010
galería:Poder de la creación

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El poder de la creación: parte II

2010-03-30T20:01:00.009+02:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN
dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 26 de marzo de 2010
galería:Poder de la creación

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El poder de la creación: parte I

2010-03-27T16:32:00.013+01:00

* Pulsar en la imagen para agrandar *

*IMAGEN
dibujado por: Cintia Fuentes Sánchez
finalizado en: 26 de marzo de 2010
galería:Poder de la creación

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MicroCita V

2010-03-20T15:28:00.008+01:00

Se imaginó en una habitación oscura,
que se iluminó por completo cuando

miles y miles de corazones brillantes aparecieron de la nada,
revoloteaban a su alrededor, como si fueran luciérnagas.

Y ahí lo comprendió todo:

se había enamorado.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 20 de marzo de 2010.

*IMAGEN

título: love surrounds me
fotógrafo: Marcx Photography
galería: http://djwedo.deviantart.com/gallery/

Preciosa imagen, Marcos.

En el partido

2010-03-14T23:32:00.019+01:00

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Ya en el primer minuto, nuestro equipo metió un triple.

A medida que pasaban los segundos en el marcador, la situación se iba poniendo muy tensa: el contrario nos pisaba los talones; siempre había pocos puntos de diferencia, e, incluso, llegamos a estar por detrás de ellos en algún momento.

Pum, pum, pum. El suelo retumbaba cuando los jugadores pasaban corriendo con el balón cerca de nosotros.

Piiiiiiiiiiiiiii. ¿Qué? ¿Cómo? ¡¿Falta?! ¿Por qué? El árbitro hacía sonar el silbato por cualquier cosa, siempre en nuestra contra. Casi no se podía tocar al contrario, ni defender nuestro campo, por miedo a otra penalización. “Chicos, no respiréis, no vaya ser que eso también sea motivo de falta”.

Pa, pa, pa, pa, pa, pa, pa, pa, pá. ¡Vamos Fuenla!

El jugador 9 del equipo contrario, a pesar de sus ojos azules y de su cara de niño, tenía muy mal pronto. El 8 de nuestro equipo era brillante, pero mi sonrisa sólo aparecía cuando el 13 se quitaba la sudadera y se disponía a entrar en el campo para jugar.

Me di cuenta de que mi pie derecho daba golpes en el parqué de la pista, mis manos estaban frías y húmedas y ya se me escapaba algún que otro grito de alegría o de enfado cuando los jugadores estaban debajo de la canasta, luchando por encestar o por robar el balón.

Piiiiiiiiiiiiiii. ¿Falta? ¿Otra vez? ¡Que cambien al árbitro!

¡Aaaaaah! Caída al suelo y el tobillo torcido. Intentó correr después de levantarse, pero apoyar el pie, sin sentir dolor, era prácticamente imposible. Es lo que pasa cuando un esguince no se termina de curar del todo. Ahora descansa, mi jugador.

A partir de ese momento, mi atención ya no se centraba por completo en el partido: no podía evitar mirarle y verle tumbado en el suelo con hielo en el tobillo y muecas de dolor en su cara.

Los intentos del árbitro para favorecer a los jugadores del equipo contrario, a pesar de que tenían difícil ganar el partido, eran constantes. Pero ni con su ayuda consiguieron derrotar al Fuenlabrada…

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 14 de marzo de 2010

*IMAGEN
subida a Tuenti por Javier Portillo Mondaiz de Borondo.
en: 23 de diciembre de 2009

*VIDEO
grabado por Cintia Fuentes Sánchez
en: 21 de marzo de 2010

Mezcla de bailes

2010-02-28T17:54:00.060+01:00

Abrió la puerta del local mientras se colocaba la bolsa de deporte en el hombro izquierdo. Eran las 7:55 de la tarde. Caminó con paso tranquilo hasta el mostrador de la recepción, y saludó a Jose:

- ¡Hey, tío!

- ¿Qué pasa, Joss? -chocaron las manos.

- ¿Vienes a entrenar?

- Sí, llamé ayer para reservar una habitación... hace tiempo que no bailo con el resto del grupo y, antes del duelo del mes que viene, me gustaría practicar yo solo tranquilamente...

- Muy bien, muy bien... ¿a qué hora tenías?

- A las 8:00; ya mismo.

- Vale -Jose miró la pantalla del ordenador-. Tu sala es la 15; ya sabes donde es.

- Gracias tío -volvieron a darse la mano-. ¡Nos vemos!

Subió enérgicamente las escaleras, hasta la primera planta. Era el mejor local que Pablo pudo encontrar para poder practicar sus pasos de baile: un sitio amplio, bien cuidado, y con buenos equipos de música que hacían retumbar el edificio entero. En los pasillos de la primera planta se podían oír un batiburrillo de canciones de diferentes estilos; las salas, que estaban bien insonorizadas, estaban ocupadas por personas que bailaban: profesionales o aficionados. La segunda planta estaba dedicada a la música en directo: había guitarras, bajos y baterías, también violines y algún piano (por motivos de higiene, se acordó que no habría instrumentos de viento); allí los grupos de música podían ensayar sus canciones.

Pablo se plantó ante la sala número 15, y frunció el ceño cuando escuchó música en el interior; eran las 8:03 y la habitación ya debería estar vacía. Pensó en volver a la recepción y llamar a Jose, pero por no bajar, se dispuso a echar él mismo a la persona que estuviera dentro. Cuando abrió la puerta, la luz de la habitación le cegó unos instantes; era la sala más luminosa del local. Ante él aparecieron las paredes forradas de espejos, que daba una sensación de mayor amplitud. El equipo de música estaba encima de una mesa en una esquina y un pasamanos estaba anclado en la pared de enfrente, donde las bailarínas de clásico estiraban en el calentamiento. Adivinó el olor del incienso a los pocos segundos de abrir la puerta, y llegaron hasta sus oídos las melodías árabes que inundaban la estancia.

Una figura estilizada salió de la nada, bailando delante del espejo. La muchacha movía sus caderas vertiginosamente; los velos que tapaban parte de su cuerpo se agitaban hacia arriba y hacia abajo. Sacudía su pecho de forma muy sensual. Los pies descalzos se movían haciéndola girar rápidamente; sus brazos parecían serpientes, y sus manos, colocadas en una posición delicada, a veces se enredaban con su pelo, que era largo y negro y la cubría casi toda la espalda. Se podía oír un ligero "chín-chín", que provenía del chocar de las miles de monedas metálicas que decoraban su vestido rojo. Su vientre se movía también al son de la música, creando ondas.

Pablo no se creía lo que estaba viendo; nunca había visto ese tipo de baile y por eso estaba sorprendido. Para entonces, ya había abierto la puerta del todo, y la chica se asustó cuando le vio, en el reflejo del espejo, plantificado delante suya. Corrió rápidamente para apagar el equipo, y miró la hora; eran las 8:10.

- Lo siento -su acento mostró que no era española-, hase tiempo me tenía que haber ido.

La vergüenza se apoderó de ella, y ocultó su pecho colocándose el pelo delante. Comenzó a recoger sus cosas, mientras que Pablo se acercaba a ella.

- No, espera -ella se giró para verle-. ¿Qué era lo que estabas bailando?
- E-es dansa del vientre -dijo ella bajando la mirada.

- ¡Es fantástico! No había visto nada igual -felicitó Pablo, intentando imitar el mismo movimiento de cadera, lo que provocó una sonrisa en el rostro de la chica.

- Grasias.

Unos segundos de silencio hicieron que ella retomara su tarea de recoger su equipamiento, pero Pablo la detuvo de nuevo:

- Quédate un poco más -ella se sorprendió de nuevo-. Yo... -y él también comenzó a ponerse nervioso-, yo también bailo, no como tú, claro está, sino otro estilo de música diferente, es decir, yo bailo breakdance -ella aún no entendía por qué le estaba contando todo eso, pero no pudo evitar quedarse inmóvil. Pablo se dio cuenta de ello, y tal vez la estaba asustando. Se tranquilizó unos segundos, y retomó la palabra, pero esta vez, de forma más calmada-. Si te quedas un rato más, te puedo enseñar lo que yo sé hacer. Podríamos buscar una canción que tenga rasgos de mi música y de la tuya y juntar los dos tipos de baile... ¿qué te parece?

Yamila pensó sobre ello durante unos segundos, y acto seguido, sonrió tímidamente. Volvió a dejar su mochila al lado de la mesa, y se sentó en el suelo, a la espera de la exhibición de Pablo.

Casi un mes después, Pablo y Yamila tenían su coreografía montada. A partir de ese día, quedaron todas las tardes en el local de baile y poco a poco iban unificando los pasos. La canción que ambos eligieron fue "Mundian to bach ke" de Panjabi MC, que permitía que Yamila se moviera sensualmente con sus ritmos árabes y que Pablo pudiera lucirse con sus saltos mortales. Ella ponía la delicadeza y él la fuerza.

... Y qué sorpresa se iban a llevar, cuando Pablo apareciera con Yamila en el duelo de baile...

*TEXTO

escrito por: Cintia Fuentes Sánchez

en: 28 de Febrero de 2010

*IMAGEN

La princesa Jasmine de la película "Aladdin" (1992).

Por fin, después de tantos años, estoy yendo a clases de danza del vientre...

Experimento 150210: Poetizando en inglés

2010-02-16T20:07:00.015+01:00

DESCRIPCIÓN

Llevo unos cuantos días que no me puedo quitar de la cabeza la dulce melodía de "I'd do it all again" de la cantante Corinne Bailey Rae.

Ayer, mientras recogía mi habitación, me di cuenta de que estaba cantando esa canción pero con otra letra, inventada por mí; y tampoco quedaba tan mal...

Empecé escribiendo frases sueltas, y después intenté cambiar las palabras del final de los versos para que rimaran un poco.

Es muy probable que haya errores de gramática, pero disfruté mucho escribiendo y ahora estoy orgullosa de esta pequeña obra que he creado.

DESARROLLO

Raining outside.
Water drops are like tears on my face.
The winter freezes my soul,
and I can heard the heart’s sad sound.
To walk alone when the sun doesn’t heated,
start the night and cold hits me.
Although everything is releasing felicity,
birds sing beautiful melodies
and fly so high like a dancing among the breeze,
I can’t avoid feeling a little bit of pain,
that it stops me and is impossible to breathe.
It can be very hard,
‘cause it's burning my heart.

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TRADUCCIÓN

Llueve afuera.
Las gotas de agua son como lágrimas en mi rostro.
El invierno congela mi alma,
y puedo escuchar el triste sonido de mi corazón.
Caminar solo cuando el sol ya no calienta,
comienza la noche y el frío me golpea.
Aunque todo irradie felicidad,
los pájaros canten preciosas melodías,
y vuelen alto bailando entre la brisa,
no puedo evitar sentir algo de dolor,
que me inmoviliza y es imposible respirar.
Puede ser muy duro,
porque está quemando mi corazón.

*TEXTO
escrito por: Cintia Fuentes Sánchez
en: 15 de febrero de 2010
galería: http://cintianightmare.deviantart.com/art/Sadness-154465205